Chaque jour, un film d’une minute environ, chaque lundi, la compilation du journal vidéo de la semaine précédente, et le texte qui s’écrit en creux.

« Une sorte de palimpseste, dans lequel doivent transparaître les traces - ténues mais non déchiffrables - de l’écriture “préalable” ».

Jorge Borges, Fictions

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La spirale du temps n’arrête pas d’avaler le présent. Ni départ, ni d’arrivée. La pudeur voudrait qu’on se taise. Parlant à travers - voire à tort - et vers d’autres. Comme sur un écran tendu à l’intérieur de soi.

La construction de l’espace que produit l’escalier ne se réduit pas à la somme de coordonnées ou à la fonction de réaliser leur cohésion. C’est une nouvelle dimension de l’espace, de sa transformation. Un mouvement corporel qui met en cause la stabilité et la fixité des coordonnées spatiales. L’objet n’est jamais perçu d’un seul point de vue mais selon une constellation d’esquisses, ce que la physique quantique appellerait un nuage.

Incapacité à accepter le monde tel qu’il est, dans ses travers et même sa beauté, fugace, fragmentaire : invisible ou cachée. Il est à l’inverse dans ce rideau qu’on déchire.

Nous manquons singulièrement d’ouverture, d’attention. L’univers s’enroulant sur lui-même. Nous n’apercevons sans doute qu’ébauches et fragments : éclats de verre, ou de diamant.

À chacun d’entrevoir cette ombre ou cette aube et de choisir sa propre nuit, sans illusion. Dire l’ombre plutôt que la lumière. Éclats dont l’apparent désordre est en lui-même un ordre et où l’homme est réduit à son regard.

Faire son trou, trouver sa place, l’endroit où l’on écrit. Prendre le temps de le trouver. Trouver le temps de s’y perdre. Des postes d’observation, des moments de calme, de replis et d’ouverture en même temps. Le temps n’existe pas.

Une dérive immobile à l’intérieur de ses entassements. Par-delà nos différences, voire nos divergences. Il reste un seuil à franchir. Écrire pour trouver le sens de la marche.