On peut se demander ce qu’il fait là. Dans le désordre. Voilà plutôt ce qui réellement se passe. La rue fait des glissades devant moi, et qu’importe pour l’instant où elle va. Et justement on en est toujours là. Je crois que c’est impossible de s’en tenir à ce qui est prévu, on est toujours rattrapé, dépassé, par le flux. Des voix autres, pas vraiment étrangères, mais construites de toutes pièces avec des bouts de moi, pas seulement des bouts de moi, imaginer davantage, projeter, aussi. Pris peu à peu par l’obscurité d’un souffle invisible, brutal et pourtant lent. Rien n’advient qu’il n’ait vu venir. Concilier l’impossible mouvement, l’illusoire immobilité. Mais pour rien, mais pour presque rien.