Le crépuscule d’hiver se referme avec lenteur où tout se tient coi. Une grande courbe à peine accentuée, mollement, comme il convient au fleuve paresseux, encombré de bancs de sable et d’îles verdoyantes. L’ajout des flèches qui produisent un sens giratoire inattendu, nous entrainant dans un vertige, marque une volonté évidente d’éviter tout repère réaliste. La logique se défait sous les pas, comme si on tentait de gravir une dune de sable. On se dit qu’en avançant, ça va s’arranger. Soulever le couvercle des apparences, retourner les poches des choses. Aujourd’hui, rendues à la poussière, elles creusent l’horizon d’une manière étrange. Le jour est une escale nouvelle.