HALD (Jutland)
Tu es cette heure d’exil, ouverte à l’enfance des gestes. Au silence des galets, à leur avidité, lisse, aveugle. Au trop plein d’herbes minutieuses.
Qui te dira pourquoi est-elle revenue, la chance que tu ne guettais plus, trace mouvante du partage ?
Tu te tais, tu te cognes, de partout tailladé, avec un sourire de vieille pierre, alors que le jour tombe, abrité, dessaisi, derrière les arbres. Qu’au moins tu ne sois pas libre, qu’on ne te laisse pas le choix du monde, que l’envie te (...)