LIMINAIRE

Palerme est un oignon

Pierre Ménard — 2018-05-06T06:10:13Z

En arrivant à Palerme on sent la mer sans la voir. On suppose, on devine sa présence mais sans réellement la voir, jamais on ne la voit vraiment, pleinement. Elle se dérobe. Depuis l'aéroport, la route longe la mer sans jamais nous la laisser l'entrevoir de temps en temps, entre les hauts murs d'enceinte des propriétés comme une barrière entre la route et la mer. En ville l'impression perdure. Près du bord les avenues qui descendent vers la mer sont souvent interrompues par des immeubles construits pour nous barrer la route et couper l'horizon. L'écrivain Leonardo Sciascia faisait remarquer que Palerme lui avait tourné le dos. En arrivant de l'aéroport déjà, en venant du nord : on peut l'entrevoir, de temps en temps, entre deux hauts murs d'enceinte des propriétés.

Certains bâtiments s'écroulent délabrés dans l'indifférence. La vie est ailleurs.

Dans les ruelles sombres, le vrombissement des scooters chevauchés par des adolescents sans casque se mêle au bruit des marteaux-piqueurs. En fond sonore, la sirène d'une ambulance qui sillonne la ville de part en part. Au loin. L'impression qu'elle n'arrête pas de la journée et n'arrive jamais à destination.

La ville est un chantier ciel ouvert. Un chantier abandonné depuis si longtemps qu'il part en ruines avant même d'avoir été terminé. Une ville l'abandon dans laquelle on continue de vivre. Les murs partent en lambeaux. Les chantiers et les travaux. Les nuits et les jours.

Une femme aux traits acérés, visages burinés par le temps et le soleil, pend son linge sur un fil tendu entre deux immeubles en discutant avec sa voisine. Leurs paroles sonnent comme des cris avec l'écho de la ruelle. Des maisons à trois étages décrépites côtoient des immeubles tout juste remis à neuf aux couleurs criardes.

Dans de nombreuses rues, le décor est contrasté. Entre délabrement et friche. Par endroits le vert transparent des tissus qui voilent échafaudages et ouvriers. Ailleurs, la décrépitude des immeubles et les monceaux d'ordures qui envahissent les trottoirs et la chaussée. Voitures abandonnées. Murs qui s'effritent, carreaux cassés, enseignes rouillées d'hôtels ou de restaurants fermés il y a déjà longtemps. Les balcons à nus qui ont perdu leur sol dont il ne reste que la frise de la structure métallique.

Des chiens pouilleux dorment affalés au soleil, tandis qu'une cohorte de chats aux poils collés grimpent en file indienne le long d'un muret.

Nous habitons cette semaine dans le quartier populaire de Ballarò à Palerme. Le marché est l'un des plus grands de la ville, il se déploie dans le dédale de rues qui entourent l'église du Carmine. On trouve de tout sur ses étals, à des prix très bas. De la nourriture des produits ménagers, des épices exotiques, du linge, de la lingerie, et des DVD pirates.

L'odeur de la morue séchée, des abats bouillis dans des chaudrons à l'hygiène douteuse, des olives confites, des fruits et des légumes, se mêlent au gaz d'échappement. Poissons frais, darnes d'espadon, thon séché, petits calmars, poulpes, brocolis vert tendre, appétissants artichauts violets, câpres, anchois, agrumes, fenouil, pistaches, boutargue.

Les vendeurs hèlent les passants de leur voix de ténors, ils s'invectivent à distance, et leurs chants mélodieux se font écho, tandis que les cloches des églises sonnent les heures. Les allées du marché serpentent le long de l'église du Gesù, dont l'intérieur baroque croule sous les marbres colorés et les angelots ciselés dans le stuc.

« Au cours des années 1960-1970, la vieille ville a été désertée, à la faveur des nouveaux quartiers résidentiels sans âme voulus par le maire de l'époque, Vito Ciancimino, pour moderniser la ville et rendre service à ses amis mafieux. Ainsi, le centre historique est devenu la proie des plus démunis et des immigrés. Aujourd'hui Palerme est l'une des seules grandes villes européennes où les pauvres vivent dans le centre-ville, et les riches en banlieue. » [1]

[1] Palermo è una cipolla (Palerme est un oignon), Roberto Alajmo, éditions Laterza

Le cimetière historique de Picpus

Pierre Ménard — 2018-03-31T08:16:52Z

Le cimetière de Picpus, dans le 12ème arrondissement, est un lieu singulier. L'un des deux seuls cimetières privés de la capitale n'accueille que des descendants de guillotinées lors de l'épisode le plus sanglant de la Révolution : la Grande Terreur, dont la fin sera marquée par l'exécution de Robespierre.

1306 personnes d'origines sociales diverses, âgées de 16 à 85 ans, sont exécutées du 14 juin au 27 juillet 1794, Place du Trône Renversée (actuelle place de l'Île de la Réunion). Le massacre ne cessera que le 27 Juillet (9 Thermidor), lorsque l'un des principaux instigateurs de ces exécutions massives, Robespierre, est condamné, puis guillotiné par ses complices, effrayés d'être eux-mêmes entraînés dans cette folie meurtrière.

Le poète André de Chénier, les carmélites de Compiègne, la grand-mère, la mère et une des sœurs d'Adrienne de Noailles, épouse du Général-Marquis de La Fayette, héros de la Guerre d'Indépendance Américaine, le Vicomte de Beauharnais (premier mari de l'Impératrice Joséphine), le Maréchal-Duc de Noailles-Mouchy, l'Abbesse Louise de Montmorency-Laval, sourde et aveugle, accusée d'avoir comploté « sourdement et aveuglément », reposent dans ce cimetière.

Deux ans après son installation sur la place de la Révolution (devenue aujourd'hui la place de la Concorde), la guillotine, avec le passage incessant des charrettes emplies de corps sanguinolents, rassemblait de nombreux mécontents. Les milliers de cadavres qu'on inhume dans les fosses communes du cimetière des Errancis (au niveau du Parc Monceau actuel) empestent l'air d'odeurs nauséabondes. Devant les nombreuses plaintes, les autorités décident de délocaliser la guillotine, d'abord sur la Place de la Bastille, puis Place du Trône-Renversé (actuelle place de l'Île-de-la-Réunion). L'endroit qu'ils choisissent pour inhumer les cadavres est situé à quelques centaines de mètres de la place, un enclos de 300 mètres de long sur 70 mètres de large. Cet immense domaine au cœur de la capitale a longtemps abrité un couvent, celui des Chanoinesses de Saint-Augustin de la Victoire-de-Lépante. En mai 1792, les bâtiments et le terrain de cette communauté religieuse ont été confisqués par les révolutionnaires. Le lieu semble tout trouvé. On y creuse immédiatement deux grandes fosses pour ensevelir les centaines de cadavres, le tracé d'une troisième est réalisé mais ne sera finalement pas mise en œuvre.

Les cadavres jetés la nuit en cachette dans les deux fosses communes au fond du jardin de l'ancien couvent réquisitionné pour l'occasion. Le lieu est gardé secret. Tout sera fait pour que ces événements funestes et sordides tombent dans l'oubli.

Peu de temps après la fin de la Révolution, plusieurs membres de familles de suppliciés se réunissent et parviennent à localiser l'emplacement des fosses où les corps avaient été enterrés. Ces familles achètent secrètement l'enclos des fosses, puis les terrains avoisinants et font le projet d'y créer un lieu consacré au recueillement et à la prière. C'est ainsi que ce cimetière privé recueille les dépouilles des descendants des victimes. Les murs de la chapelle sont ornés de grandes plaques de marbre portant les noms de la totalité des personnes enterrées dans les deux fosses, d'après les minutes de leur procès.

La tombe du marquis de La Fayette, inhumé auprès de son épouse descendante de guillotinés, est la plus connue du cimetière des familles. Chaque année, le 4 juillet, les États-Unis lui rendent hommage.

Le 4 juillet 1917, les Français célèbrent avec les Américains, tout juste entrés en guerre aux côtés de la Triple-Entente, la fête nationale des États-Unis qui commémore leur déclaration d'indépendance du 4 juillet 1776. À cette occasion se déroulent diverses cérémonies (dépôt de gerbes, défilé , discours, etc.) devant une foule enthousiaste composée de civils et de militaires. Un grandiose défilé des troupes françaises et américaines a lieu sur la place de la Bastille.

Au cimetière de Picpus, ce même jour, devant la sépulture du marquis de La Fayette, les autorités civiles et militaires prononcent des discours pour célébrer la mémoire du « Héros des Deux Mondes. »

Se succèdent notamment le colonel Stanton, commandant la mission militaire américaine, le général Pershing, commandant le corps expéditionnaire américain en France, Paul Painlevé, ministre de la Guerre, et William Graves Sharp, ambassadeur des États-Unis en France.

L'abbaye de Hambye dans la Manche

Pierre Ménard — 2017-08-13T09:54:00Z

Fondée au XIIe siècle dans un vallon encaissé à la confluence de la Sienne, construite sur les terres du seigneur des lieux, Guillaume Paisnel, l'abbaye Notre-Dame de Hambye est une abbaye bénédictine du département de la Manche, qui a accueilli des bénédictins jusqu'à la veille de la Révolution. Elle a fait l'objet pendant plus d'un demi-siècle de longs travaux de restauration.

L'abbaye, classée au titre des monuments historiques, compte parmi les ensembles monastiques médiévaux les plus complets de Basse-Normandie et s'intègre dans un environnement majestueux protégé au titre des espaces naturels sensibles. Le paysage de bocage et de bois, typique des vallées normandes, est à l'origine du classement du site naturel et de son intégration dans les espaces naturels sensibles de la Manche.

L'abbatiale se dresse aujourd'hui à ciel ouvert, conférant à l'édifice le charme et l'atmosphère des ruines romantiques.

Visite de l'abbaye de Hambye en vidéo réalisée par Tony Rudl à l'aide d'un drone :

Toiles de Hambye, un art populaire méconnu du XIXe siècle :

Le lit-alcôve apparaît au XVIIIe siècle. Fait de bois fruitier ou de simple sapin, il est répandu en Normandie et diffère selon les régions. C'est à cette époque que la fabrication de toiles peintes se développe à Hambye et à Gavray. Ces toiles dont les motifs s'inspiraient des indiennes de l'époque, étaient cloutées sur les deux ou trois montants en bois ainsi que sur le ciel de lit. Confectionnées afin de décorer les parois des lits-alcôves, elles apportaient une touche de couleur et de gaieté dans un intérieur souvent pauvre.

Cette exposition permet de comprendre le rôle de ces toiles dont il ne reste que quelques exemplaires encore visibles dans certains musées bas-normands, comme protection et décor des lits-alcôves et d'en apprécier la richesse iconographique.

Extrait des actions de chemins

Pierre Ménard — 2017-05-30T15:58:00Z

Ce texte est un hommage à Benoit Bordeleau et à son travail de dérive dans Montréal, dont il a lu un extrait lors de la soirée de performances et de lectures de la revue bleuOrange, à laquelle j'ai participé le Jeudi 25 mai 2017 à la Station Ho.st, 1494 rue Ontario, à Montréal.

L'envers du décor est parfois plus explicite que l'endroit lui-même. Les Foufounes Électriques sont à l'arrêt. Rue de Boisbriand.

L'ascension du Mont-Royal est un vrai calvaire. Au sommet il y a même une croix mais elle est recouverte d'ampoules façon Las Vegas.

Tu attires mon regard mais comme souvent c'est un détail qui retiendra finalement mon attention. Café #Névé, Rue Rachel.

On ne voit pas ce qu'elles observent avec tant d'attention penchées devant la vitrine, circulez il n'y a rien à voir ! Rue Saint-Denis.

Prenez un livre, donnez en un. Système de livre échange, bibliothèque à ciel ouvert contre le mur de brique blanche rue de la Roche.

Les titres des spectacles à l'affiche en ville reviennent en mémoire : Beaucoup de belles choses pour la fin du temps. Rue Saint-Hubert.

Panneau abandonné dans une friche Rue Saint-Denis, souvenir de la campagne d'Hilary Clinton en 2015 : L'amour l'emporte sur la haine.

Pecho s'est fait choper, la recherche est vaine, le chat ne reviendra pas et l'affichette disparaîtra à son tour. Rue Saint-Grégoire #dérive

Trouver par hasard dans l'allée des bouquinistes de la Grande Bibliothèque le recueil de Félix Leclerc : « Le calepin d'un flâneur. »

La lumière se perd dans la foule. L'œuvre montre la fragilité de l'espèce sculptée dans une motte de beurre. Avenue McGill College.

On entend encore la sonnerie retentir à distance, au bout du fil et personne ne décroche, sentiment d'abandon, Rue Sainte-Catherine.

Sentiment d'extrême solitude réduit à néant par un promeneur de chien en laisse et la joggeuse en sueur. Sommet du parc Mont-Royal.

Se libérer du jour pour l'effacer. À l'abandon, dans la répétition d'un geste inutile. Ce qui file entre les doigts. Rue Saint-Denis.

Le mouvement incessant au cœur du cycle naturel s'inscrit dans le temps. Panta rei. Tout s'écoule, rien ne reste tel.

Au Marché Jean-Talon, c'est la foule des grands jours. Tout le monde a les bras chargés de plantes et de fleurs. Des chariots !

Il est encore impossible de discerner visuellement l'approche de l'aube. Pixels comme tessons de lumières. Place Émilie Gamelin.

« Le temps détruit tout, le temps arrange tout. Il est bien insupportable à la fin. J'imagine un pays sans lui. » Félix Leclerc.

Trop las pour imaginer. Le présent n'est pas une copie parfaite. Mais il ne sait plus ce qu'il doit acheter. Rue Jean-Talon Est.

« À la fin, les rusées tombent dans leurs propres pièges. » Félix Leclerc.

Le flamand rose indique le sens du vent au jardinier déboussolé du quartier de la Petite Bourgogne.

Les passants le fixe sans bouger, à l'affût, cherchant la moindre faille, rien qu'un souffle du mannequin vivant. Rue Sainte-Catherine.

Les reflets modifient nos grilles de lecture. Certains font les mots croisés, d'autres marchent le nez en l'air. Square Dorchester.

Le bleu de la piscine est effet du carreau. Ici, c'est le trottoir qui joue avec le bleu du ciel. Refait à neuf. Avenue de Gaspé.

L'homme rapaillé, de Gaston #Miron : « Je ne suis pas revenu pour revenir. Je suis arrivé à ce qui commence. » Placette Villeneuve.

Quelques photographies de mon séjour à Montréal :

Florence de A à Z

Pierre Ménard — 2017-04-09T17:03:00Z

« Il existe 34 plaques de marbre à Florence où sont gravés des extraits de chants (canti) de la Divine Comédie de Dante (neuf citations de l'Enfer, cinq du Purgatoire et vingt du Paradis), chaque tercet faisant référence soit à l'endroit où la plaque a été fixée, soit à un événement qui s'y déroula, soit à un personnage ou à une famille dont la demeure s'élevait sur l'emplacement. Au n°1 de la via Tornubuoni*, sur la façade de la tour des Gianfigliazzi, figurent les vers suivants (Enfer, XVII, 58-60) :

E com'io riguardando tra lor vegno, / In una borsa gialla vidi azzurro / Che d'un leone avea faccia a contengo.

« Et comme j'arrivais en regardant parmi eux, / Je vis, sur une besace jaune, du bleu / Qui avait la face et le port d'un lion » (allusion aux armoiries des Gianfigliazzi : lion d'azur sur champ d'or).

Mais le mot canto signifie également « coin » : c'est ainsi qu'on désigne, sur d'autres plaques, certains carrefours réputés, dont le surnom s'est perpétué jusqu'à aujourd'hui. L'angle que forme le Corso avec la via de' Cerch s'appelle par exemple canto di Croce Rossa en raison de deux plaques arborant des croix rouges, entre lesquelles se trouve un tabernacle en saillie, avec un buste du Rédempteur derrière une grille. Au XIVe siècle, l'édifice était le siège de la plus ancienne pharmacie* de Florence, la Spezieria della Croce Rossa (sans rapport avec l'organisation fondée en 1863 par Henri Dunant). »

« La conjuration des Pazzi est à l'origie des mesures draconiennes que prirent les Médicis pour éviter les attentats et les émeutes populaires : garde prétorienne, services secrets, police répressive. Mais la plus spectaculaire est la construction que Cosme Ier commande en 1565 à Giorgio Vasari : le fameux Corridor qui relie le Palais Vieux au palais Pitti, d'après un passage qui unissait le palais de Priam à celui d'Hector dans l'antique Troie. Il permettait au futur grand-duc de Toscane de se rendre de l'un à l'utre sans s'aventurer dans la rue. Il fallut seulement cinq mois à Vasari pour réaliser cette galerie couverte d'un kilomètre de long qui part de la « chambre verte » d'Éléonore de Tolède, l'épouse de Cosme Ier, longe l'aile gauche des Offices et se change en passage aérien au-dessus du Ponte-Vecchio. Rive gauche, après avoir contourné la maison-tour des Mannelli, elle coupe la via de' Bardi, passe au-dessus du portique de l'église Santa Felicità (les Médicis, à jamais traumatisés par l'assassinat de Julien dans la cathédrale, assistaient ainsi à la messe sans se mêler à la foule) avant de déboucher dans le palais Pitti. on a comparé cette « version aérienne du souterrain » au trajet recouvert d'un chat de gouttière. À l'image du règne claustral et secret de Cosme Ier, souverain circonspect, entouré d'espions. »

« À Florence, come à Paris (Choderlos de Laclos en suggéra l'idée), on a adopté le principe de numérotage dans le sens du cours du fleuve pour les rues parallèles, alors que le fleuve est le point de départ pour les rues perpendiculaires. Mais le numérotage florentin a une singularité. À l'origine, chaque immeuble était numéroté suivant un itinéraire aussi complexe que celui de la numérotation par sextiers à Venise. Certains de ces anciens numéros, gravé dans le marbre, sont encore visibles, comme le 1702 piazza Pitti. Le Palais Vieux portait le numéro 1, et le dernier (8025) se trouvait Mozza, près de la plazza Santa Croce. Ce système unitaire, peu pratique, fut réformé en 1865 au profit du numérotage actuel, rue par rue, place par place. Si ce n'est qu'est venue s'y superposer une numérotation « professionnelle. » Les numéros bleus indiquent les domiciles privés, et les numéros rouges les édifices publics et autres établissements. Les deux séries ne correspondent presque jamais. »

Dictionnaire insolite de Florence, Lucien d'Azay, éditions Cosmopole, 2015.

Redonner un visage aux invisibles

Pierre Ménard — 2017-02-26T19:00:00Z

L'exposition Mise au poing visible jusqu'au 18 mars 2017 dans l'espace d'exposition Topographie de l'art dédié à la création contemporaine situé dans le quartier du Marais à Paris, célèbre l'ouverture il y a 30 ans du premier bureau de l'ONG Médecins du Monde en France.

Médecins du Monde a confié à six photographes aux profils très différents le soin de porter un regard sensible sur les plus démunis, sans clichés ni bons sentiments. Chacun à sa manière, avec sa technique de prédilection (le documentaire pour Cédric Gerbehaye et Henk Wildschut, le portrait pour Claudine Doury, Denis Rouvre et Alberto García-Alix, une démarche plus plasticienne pour Valérie Jouve) a su capturer la beauté de ces mal-logés, de ces mineurs isolés, de ces migrants, nous offrant une vision décalée du monde qui nous entoure, une poétique du monde qui en amplifie notre compréhension, en frappant nos esprits, sans appauvrissement ou caricature.

Denis Rouvre présente une installation sonore, avec portraits et voix, sur le thème des blessures de la vie. « J'ai travaillé sur les blessures physiques qui ressurgissent sur les visages, déclare le photographe, des blessures qui viennent d'avant, de l'enfance parfois . »

Le vidéaste Christophe Acker a filmé
une prostituée chinoise dans son quotidien à Belleville. Une jeune femme vulnérable qui n'a pas d'autre monnaie d'échange que d'offrir son corps pour survivre. Sans dévoiler son visage, c'est le monde de la prostitution clandestine que le vidéaste dénonce.

Claudine Doury, Un logement du camp de Montmagny

La photographe Claudine Doury a suivi le quotidien d'une mineure roumaine dans la banlieue parisienne, jusqu'à la disparition soudaine de la jeune fille qui sera expulsée. « Je m'étais imaginée pouvoir rendre compte de son quotidien, raconte Claudine Doury en parlant de Sara, mais le quotidien n'existe pas pour elle, rien n'est réglé, rien n'est fixe. »

L'Espagnol Alberto Garcia-Alix, qui aime se présenter comme un photographe marginal, a saisi cette urgence avec de jeunes adolescents aux regards fiers.

Cédric Gerbehaye a traité des « mineurs sans papiers », montrant, en noir et blanc, leur errance dans les rues et les lieux les plus improbables.

Le Néerlandais Henk Wildschut capte la fuite des migrants à la ville-frontière de Vintimille en Italie. « La frontière se ressent partout, fait remarquer le photographe, elle représente l'écart entre notre réalité et la réalité des sans-papiers. Ils ne font pas partie du système. »

Valérie Jouve, Sans titre, série Les personnages avec Flavie Pinatéi, 2016-2017

Valérie Jouve, pour sa part, ne photographie que des personnes qui ont posé pour elle, y compris des volontaires de Médecins du Monde.

Des textes sont associés aux images, chaque mode d'expression joue son rôle, les mots n'illustrent pas les images, les images n'illustrent pas les mots. « Les récits peuvent nous amener à comprendre, comme le rappelait Susan Sontag. Les photographies font autre chose : elles nous hantent. »

Temps suspendu : exploration urbaine

Pierre Ménard — 2016-10-08T20:36:00Z

Le Musée de La Poste propose l'exposition de photographies « Temps suspendu – exploration urbaine » du 17 septembre 2016 au 18 décembre 2016 à l'Espace Niemeyer, à Paris dans le 19ème.
L'exposition réunit soixante-quinze œuvres de trois photographes passionnés d'exploration urbaine : Romain Veillon, Sylvain Margaine et Henk Van Rensbergen, qui nous font découvrir des sites abandonnés, des lieux désaffectés, tenus secrets, restés cachés.

Hôpital, usine, école, prison ou église… des endroits aujourd'hui délaissés par l'homme où le silence règne en maître. La peinture s'effrite, les murs se fissurent et les rayons de lumière filtrent par les fenêtres cassées. La nature reprend doucement ses droits, le temps paraît alors suspendu. Ces lieux, abandonnés par l'homme depuis seulement quelques décennies, sont immortalisés par ces photographes. Ceux-ci parcourent le monde en quête de ces ruines contemporaines, vestiges d'une vie passée.

Le documentaire Urban Escape réalisé par David de Rueda et Mélanie de Groot van Embden, en 2014, est projeté dans l'espace d'exposition.

La ruine est depuis la Renaissance un spectre qui hante l'architecture occidentale. Elle est, selon les époques, objet de déni négligé comme un reste superflu, ou source d'inspiration pour les architectes sous ses trois principales figures, deux que l'on peut qualifier de classiques : la ruine de guerre et la ruine du temps., une troisième figure apparue plus récemment, la ruine de catastrophe, d'origine climatique ou technologique, voire les deux à la fois, comme à Fukushima.

« On a tous des souvenirs de bâtiments abandonnés… explique Romain Veillon sur le ordpress.com/2016/10/05/expo-temps-suspendu-pour-le-photographe-et-explorateur-urbain-romain-veillon-apres-le-soulagement-cest-lemerveillement/" class="spip_out" rel="external">blog de L'Adresse I.P.. Moi, ça vient de ma grand-mère paternelle, d'une vieille entreprise de transport familiale, d'entrepôts désertés, un terrain de jeux d'abord, et le démarrage d'une passion qui ne m'a plus quitté.

Des anciennes usines Renault de Boulogne-Billancourt aussi. C'est parti de là. On commence à explorer, on découvre…

Et puis la photo s'est greffée là-dessus. Au départ pour des souvenirs, des petits reportages. Je pensais que l'on n'était pas nombreux, mais avec Internet, Facebook, j'ai vu ce que d'autres faisaient dans ce domaine, j'avais déjà l'envie et là je me suis vraiment lancé.

J'aime autant les lieux pour leur poésie, leur esthétique, que pour ce qu'ils me disent de la vie qui s ‘y déroulait. En fait, j'associe les voyages et les photos d'exploration urbaine.

La préparation est capitale, essentielle, via des recherches, des contacts…

Et quand on arrive sur place, le premier sentiment, c'est le soulagement : on peut rentrer, tout est encore là… Après, c'est l'émerveillement… »

« La ruine, écrivent Olivier Schefer et Miguel Egaña [1], constitue tout à la fois un marqueur concret particulièrement fort du temps disparu et un point de rencontre entre le passé et le présent. Assurément, la ruine est un reste, le legs d'un passé souvent fort ancien, qui permet aux archéologues ou aux paléontologues de partir sur les traces de temps éloignés, voire immémoriaux (vases brisés, temples effondrés, outils ébréchés). »

Survivance d'une esthétique romantique du chaos et du sublime ou recherche dans les décombres des restes perdus de l'Histoire, d'un temps mis entre parenthèses, d'un temps suspendu. Dans tous les cas, difficile de se soustraire à l'effet de fascination qu'exerce sur nous les ruines.

[1] Esthétique des ruines, Miguel Egaña et Olivier Schefer (dir.) Presses universitaires de Rennes, 2015

Promenons-nous dans les bois...

Pierre Ménard — 2016-05-01T13:00:00Z

L'œuvre de l'artiste Eva Jospin est présentée jusqu'au 28 août 2016 au cœur de la Cour carrée du Louvre.

Ce panorama est hébergé dans un pavillon conçu comme une architecture artistique : les façades majestueuses du Musée du Louvre se reflètent dans l'habillement à pans coupés de la surface du pavillon.

L'œuvre d'Eva Jospin qui travaille le carton de récupération pour concevoir volume et perspective, présente une forêt dense et mystérieuse, délicate, découpée, ciselée au cutter, troncs et branches dans un jeu de strates superposées, denses et vivants, râpeux comme l'écorce et enchevêtrés comme les feuilles. L'artiste taille, découpe, assemble et superpose les couches de carton qui s'agrègent les unes aux autres dans des bas-reliefs évocateur afin de créer une grotte en trompe-l'œil.

La forêt est le symbole de la nature à l'état sauvage, dans les récits traditionnels elle incarne l'espace de l'épreuve ou du rite initiatique. Le lieu de la rencontre avec soi-même.

« La forêt, c'est un peu comme un film d'amour au cinéma. Cela parle à tout le monde. C'est un sujet fort, un sujet vaste. Chacun en garde un souvenir : un lieu, une histoire, sa propre histoire, etc. Parler de forêt a une dimension générale, voire universelle dans le monde européen.

Dans les contes, on s'y perd, on s'y retrouve. Il en est ainsi aussi dans la vie. Les forêts des mythologies nordiques si importantes auparavant ont disparu. Il s'y joue très souvent, voire surtout, un rapport à l'enfance. La forêt est donc marquée par la nostalgie. Pour moi, c'est un marqueur, une référence qui immédiatement parle à chacun.

Dans le travail de perspective que nous a légué la Renaissance, on parle de ligne de fuite des paysages. Dans la forêt, c'est totalement différent, on n'a ni horizon ni repère. En regardant devant ou derrière soi, tout est caché. Le monde est autre ».
[1]

Le visiteur est invité à entrer dans cette grotte, il ralentit à cause de la pénombre, l'espace qui se réduit, pour s'attarder à l'intérieur du pavillon qui ne peut accepter qu'une douzaine de personnes à chaque visite, entrant à l'intérieur comme l'enfant dans les contes qui n'en perçoit qu'une partie, un détail, celui d'une forêt qui nous montre l'arbre.

L'origine du matériau utilisé par l'artiste tient précisément dans l'unique sujet de ses œuvres : la forêt et son bois. Le carton ondulé, objet pauvre, sans qualité esthétique intrinsèque, matériau banal, de récupération, produit final du travail de la trituration du bois, qui devient insolite une fois sculpté, collé, déchiré, car il dévoile ainsi sa surface et ses cannelures, sa couleur et sa profondeur, tout en ombre et lumière, comme si la matière avait une mémoire.

La beauté et le mystère de ce panorama, éphémère et ambivalent, nous invitent à nous perdre, au delà de l'enchantement, dans les profondeurs de notre imaginaire. Son caractère éphémère et ambivalent nous amène à nous interroger sur notre condition humaine et notre place dans ce monde.

[1] Entretien avec Eva Jospin, Dans l'entre-deux de la peinture et de la sculpture

Projection de la ville dans la chambre noire

Pierre Ménard — 2015-05-26T15:52:00Z

Le Castelo de São Jorge à Lisbonne est situé dans la partie noble de l'ancienne citadelle médiévale comprenant le château fort, et les vestiges de l'ancien palais royal. Sa position dominante sur la colline la plus haute du centre historique, offre aux visiteurs une des plus belles vues sur la ville et l'estuaire du Tage.

La chambre noire, instrument d'optique formé de lentilles et de miroirs, à travers lesquels se reflète sur un écran blanc et concave, utilisé comme une sorte de table, ce qui se passe à l'extérieur de la tour du château au même moment, permet d'observer minutieusement la ville en temps réel, ses mouvements et ses quartiers les plus emblématiques, le fleuve, les toits de la ville, ses églises blanches et les trouées de ses places, en un regard qui la parcourt à 360°.

Notre guide inventorie à la hâte, en portugais et en anglais, à la vingtaine de personnes réunies dans le noir, les monuments et l'histoire de Lisbonne, en faisant tourner l'instrument optique qui offre ainsi un parcours unique à travers la ville, visible dans ses moindres détails.

Elle actionne le dispositif mécanique de l'écran qui monte et descend, en tirant sur des cordes, afin de pouvoir faire des mises au point. Les images de la Chambre Noire peuvent tourner en avant et en arrière pour nous faire voir les différentes parties du paysage. On voit assez loin au-dessus de l'horizon et on peut observer des détails très précis juste en dessous de la tour, dans l'enceinte même du château. Ce qui fascine le plus est d'observer une image de la ville qui paraît photographique, et de découvrir le mouvement dans cette image fixe : un camion qui file sur le pont du 25 avril, des lisboètes qui discutent au soleil sur la terrasse sur leur toits, un drapeau qui frémit au vent, un oiseau qui traverse le ciel.

Un lieu de recueillement

Pierre Ménard — 2015-04-27T17:13:00Z

Nous nous sommes retrouvés ce week-end en famille à Carolles, en Normandie, pour réaliser le dernier vœux de Jacques, le beau-père de Caroline. Il souhaitait que ses enfants jettent ses cendres dans la Vallée du Lude, à Carolles. Tous les ans depuis quelques années nous revenons régulièrement en famille à Édenville, avenue de la plage à Carolles où Caroline a vécu lorsqu'elle était enfant. Elle y retrouve tous les étés et ses souvenirs d'enfants, et les enfants devenus adultes qu'elle y côtoyait, la maison de son enfance, L'ilôt, et la plage et la dune de son enfance. La région est si plaisante que nos filles nous poussent à y revenir chaque été.

Samedi, nous étions donc une douzaine parmi ses proches, ses filles, leurs maris et leurs enfants, le temps avait été gris toute a matinée, lorsque nous sommes arrivés sur place le ciel s'est éclairci d'un côté, laissant apparaître sa voile bleu, et de l'autre plus contrasté avec un rideau gris anthracite qui menaçait sur la côte. Les versants de la vallée nous présentaient leur beau profil creusé en V dans le massif de Carolles. Nous sommes allés tous ensemble en voiture jusqu'au bout de la rue des des Fontenelles, puis nous sommes descendus en suivant le chemin qui longe le petit ru au fond de la vallée qui porte son nom, dissimulé par la végétation verdoyante, son roulis de fontaine nous accompagnant tout le chemin, et qui serpente entre les genêts et les ajoncs avant de se jeter dans la mer au milieu d'un éboulis de rochers et de galets qui forme ce qu'on appelle le Port du Lude.

La légende prétend que la vallée a été ouverte d'un coup d'épée de l'archange Saint-Michel dans sa lutte contre Satan, retranché sur le Rocher du Sard, appelé aussi Chaire du Diable. Je l'avais lu quelques jours auparavant dans une brochure locale, je n'ai pas résisté à le raconter à mon jeune neveu qui, armé d'un large baton, frayait le chemin en agitant à la hâte son artillerie improvisée à droite à gauche, luttant à armes inégales contre les ronces et orties.

Le ruisseau s'appelle Le Lude (son nom véritable est Le Crapot mais il est tombé dans l'oubli, peut-être pour ne pas le confondre avec son voisin, Le Crapeu, ruisseau arrosant en contrebas la Vallée des Peintres, les deux noms aux consonances approchantes ayant vraisemblablement la même origine), naît à Saint-Michel-des-Loups et parcourt 4,5 km avant de se jeter dans la mer. Il épouse le parcours d'une faille terrestre.

Chaque année nous passons à cet endroit en nous rendant à la Cabane Vauban, nous faisons cette promenade depuis Carolles-Plage, au pied du Pignon Butor. La randonnée débute par des escaliers assez raides, espacés de plusieurs points de vue sur la plage et la Baie de Granville. Une table d'orientation à la fin de la montée permet de se repérer. Nous continuons ensuite le long des falaises en suivant le balisage du GR. Il y a également un panneau indiquant la direction de la Cabane Vauban et de la vallée du Lude. Au petit pont sur le Lude, un panneau indique la Cabane Vauban. Avec le recul, je me rends compte aujourd'hui qu'il forme dans le paysage une croix de fortune. Le sentier remonte en haut des falaises par un nouvel escalier. Depuis la Cabane Vauban, on aperçoit le Mont Saint Michel et l'îlot de Tombelaine.

En suivant le sentier sinueux de la vallée du Lude, on descend jusqu'à la plage qui offre un bel aperçu du pied des falaises et du Lude se jetant dans la mer. Ce lieu était déjà pour nous, de longue date, le lieu d'une secrète attirance, pour sa beauté et sa situation isolée, en soi comme un souvenir inoubliable (une fois là en effet on rêve d'ailleurs, d'un lointain horizon qui nous attire irrésistiblement et nous laisse rêveur), où la mer s'écrase sur les galets gris. « Quand le flot poussé par le vent, à marée haute, s'engouffre dans le Port du Lud avec un bruit effrayant, brisant ses vagues sur les rochers et les couvrant d'écume à une hauteur prodigieuse, le spectacle est d'une beauté incomparable, et l'impression est d'autant plus forte qu'on la ressent en pleine campagne, dans une sorte de désert au milieu des rochers. [1] »

C'est désormais devenu pour nous, un lieu de recueillement.

Les cendres se sont déposées délicatement sur le sol de galets tout au fond du cours d'eau claire, mais en s'accumulant le tas qu'elles ont formé un temps m'a fait penser à un sablier renversé dont la paroi de verre aurait disparu.

Le mouvement de l'eau emportait délicatement les parcelles de cendres les plus légères sans qu'elles s'envolent dans l'air humide, vers la mer dont on entendait le ressac toute proche, se gravant ainsi dans nos mémoires, cette émotion hors du temps, mais s'inscrivant durablement dans ce lieu, cet espace, ce paysage qu'il avait toujours aimé, et qui nous reliait intimement à lui, et par écho et par extension dans tous les lieux qu'il avait pu visiter, rêver ou vivre, dans tous les moments de sa vie et ceux qu'il avait partagés avec sa famille, ses amis, non aux moyens d'une construction faite de concessions façon dernière demeure en marbres dispendieux et plaque gravée dorée à l'or fin, assortie d'une épitaphe à la sentence définitive, mais en s'écrivant avec les éléments, dans le cadre de cet endroit attachant. L'eau du ruisseau finissant son parcours de la vallée pour se jeter dans la mer, les herbes ondoyant au vent comme pour le saluer une dernière fois, et les cristaux de cendres colorant de leur teinte grise celle des galets, ton sur ton, une manière de disparaître avec l'élégance et la légèreté du sable qui glisse entre nos doigts.

[1] Eugène de Beaurepaire, Normandie Monumentale