Au-dessus du fleuve la lumière retient le regard, le soleil joue son rôle. Sur les rides de l’eau. L’air immobile ombre les arbres bleus. D’où il est aucun seuil ne s’ouvre – un miroir inverse la scène. La présence ne se peut brider : la traverser, c’est la contraindre, saisir combien près l’on sera. Cette impression de finitude, cette épiphanie du regard qui embrasse. Si petit au bout de la route derrière moi. Il faut répéter le mot le répéter. Dans la couleur du jour la couleur de la nuit mêlées. (...)