LIMINAIRE

Le nom des roses

Pierre Ménard — 2013-06-05T09:17:00Z

Finir la journée par un geste qui pèse dans la balance, la notre, interne.

Rennes est une ville universitaire très importante. Depuis la création de Rennes 2 peu avant 1968, des mouvements sociaux d'étudiants ont fréquemment marqué l'histoire du campus. Des graffitis reflétant ces mouvements sont visibles à différents endroits du campus de Villejean. Au niveau du bâtiment B par exmple, entre le toit et le linteau des fenêtres du 2^e étage, on peut lire : « Vive la dictariat du prolétature. »

De nombreuses traces des tensions sociales et politiques sont perceptibles sur tous les murs de la ville, avec de nombreuses affiches lacérées, de graffitis revendicateurs, souvent écris à la hâte, de nuit, dans l'urgence, aux slogans iconoclastes, d'anciennes publicités dont on perçoit encore très nettement l'impact palimpseste.

Je n'explique pas ce que je fais. Je sais où je vais sans pouvoir en donner l'explication et c'est un ravissement d'entendre Arnaud Maïsetti énoncer sur nos pratiques des idées d'une justesse rare (Lire et écrire numérique : journal d'un désœuvrement), de les replacer dans leur contexte, et de nous permettre d'en comprendre, de l'intérieur, l'infini variété des perspectives, comme ses moments où, lecteur, nous avons l'impression que tout dans le récit que nous lisons, nous explique ce que nous sommes, ce que nous pensons, dans quel monde nous vivons, et pourquoi tout cela nous touche tant, comme si nous en étions l'auteur.

En faisant le tour de Rennes, une promenade de six heures à travers les rues ensoleillée de la ville, je suis allé visiter le très beau Parc du Thabor au Nord-Ouest du Centre-ville :

« Le jardin botanique, peut-on lire sur la fiche très détaillée de Wikipédia, est organisé de manière circulaire en onze plates-bandes où poussent plus de 3 000 espèces32. Son organisation obéit à la classification de Candolle, comme à la Tête d'Or : ces deux parcs restent les seuls témoignages de ce genre de présentation botanique. Afin de comprendre cette organisation, le visiteur devrait parcourir le jardin botanique en partant des acotylédones (champignons, mousses et fougères), puis en remontant vers le centre du cercle en tournant dans le sens horaire jusqu'au angiospermes. Ainsi, les plantes deviennent de plus en plus imposantes, et on passe des herbes aux arbustes.

Chaque plante est identifiée avec un petit panneau rappelant sa classification scientifique. Un code de couleur permet d'identifier les plantes selon leur propriété principale : rouge pour les plantes officinales, blanc pour les plantes alimentaires, jaune pour les plantes à utilisation industrielle, noir pour les plantes toxiques et enfin vert pour le reste des plantes. »

Le nom des roses me surprend : vedettes, stars, animateurs de télé, sportifs, princes et princesses, hommes et femmes historiques, artistes (peintres, chanteurs, écrivains, danseurs, actrices).

Les noms défilent, disparates et désuets, inscrits sur de minuscules fiches Plexiglas de couleurs (la plupart en vert mais aussi en bleu en jaune et rouge, de loin, au milieu des rosiers de tailles variées, elles enjolivent le fond végétal trop uniforme du vert des plantes, feuilles et tiges mêlées, dans les arcs-de-cercles des plates-bandes de la roseraie, n'informant plus comme c'est le cas pour les autres plantes du jardin botanique (le soleil n'est pas une rose jaune, la panthère rose est rouge), certains noms sont mêmes répétés, la Line Renaud, rose primée, belle plante dans une partie du jardin, est une version miniature un peu plus loin, sans doute à un autre stade de sa pousse, feuilles de velours vert bouteille au reflets rubis.

La beauté des plaques métalliques rappellent celles des médailles données en Province aux bestiaux d'une exceptionnelle robustesse, des races à récompenser en les distinguant. Leur nom en latin et pays de provenance renforce l'exotisme de leur message.

Beauté d'une langue morte que nous n'avons pas apprise ou oubliée depuis trop longtemps, dont nous ne comprenons plus un traitre mot, juste quelques lointaines réminiscences par rapport à cette langue qu'on entend parler tous les jours autour de nous, les mâchoires serrées, flot de phonèmes inarticulés qu'on peine à comprendre, dont le sens ne nous est plus intelligible.

Remontant le quai de Chateaubriand à Rennes avec Arnaud, alors qu'il évoque ses souvenirs de la ville quand il y séjournait étudiant, et comment celle-ci a évoluée depuis cette époque, il avise une plaque émaillée au nom de Chateaubriand dont il essaye d'établir à la hâte l'origine et la généalogie de l'auteur de René avec Rennes. C'est alors qu'il remarque la légende dont on a affublé l'auteur : illustre prosateur. Il évoque le souvenir d'une autre plaque dont il vient de m'envoyer l'image et dont l'absurdité confine au ridicule et prête à rire.

Le lendemain matin quand nous en parlons à David Christoffel, en route pour rejoindre la journée d'études où nous intervenons tous les trois en compagnie de François Rannou de Sylvie Gracia et de Déborrah Heissler, nous découvrons que Jean Jaurès est affublé d'un troublant : orateur et philosophe, et nous nous mettons à plaisanter sur les appellations décalées que nous pourrions inventer.

Le soir en rentrant chez moi, je cherche un titre pour me décrire et je ne trouve que ce mot au double sens si riche et versatile : curieux.

Photographie Planche-contact du lundi 4 juin 2012, à 13h40, Boulevard de l'Europe, Mulhouse.

La ville uniforme

Pierre Ménard — 2013-06-02T08:17:25Z

Tous les commerces sont fermés à cette heure matinale, grillage en fer baissée, porte close. Le sol pavé glisse dangereusement, la pluie de la veille le rend luisant et prolonge la perspective des ruelles fuyantes, reflétant au sol l'image tremblante des bâtisses. Il est encore tôt, les passants sont rares et pressent le pas, visage fermé, regard voilé, c'est l'heure du travail, pas de quoi sourire. Sur une place enclavée où la plupart des commerces sont des restaurants ou des cafés, un homme s'affaire seul au milieu des tables et des chaises empilées. Les restaurants dissimulent leurs dessertes de table pour les protéger des intempéries et des vols nocturnes, en les recouvrant de grandes toiles plastiques colorées, des bleus comme au Japon, des verts bouteille, des grises. Ainsi dissimulée, difficile de deviner ce qui se cache sous cette masse informe qu'un cadenas vient parfois remodeler. La toile se drape alors de plis et d'ombres en creux qui font penser aux empaquetages de Christo.

La ville garde les traces de la percée Hausmannienne, ses alignements définis, ses gabarits fixés en fonction de la largeur des avenues. Prescriptions architecturales pour permettre l'ordonnancement des immeubles : les façades en pierre de taille ornées de balcons, corniches, moulures, les toits en ardoise, les bâtiments sur un même îlot avec hauteurs d'étages identiques et les lignes principales de façade. Aujourd'hui c'est le tram qui façonne le centre-ville, renforçant cette impression de déjà-vu, cette uniformisation générale. Partout les mêmes enseignes, les mêmes vitrines, les mêmes scénographies marchandes, partout les mêmes publicités et le mobilier urbain à l'identique. Une ville livrée aux commerces de franchise offerte à une publicité envahissant l'espace public. Remonter la rue de Siam à Brest, un coup de vent un peu moins humide et nous voilà à Marseille sur la Canebière. Quelqu'un nous appelle dans la rue, nous nous retournons vivement soudain propulsés à Tours ou Orléans.

« Les piétons marchent dans toutes les directions, sur l'espace de la place, le tram et sa circulation libre laisse la place à la marche en tous sens des piétons. Ce qui se joue là, dans cet espace urbain renouvelé, réaménagé, c'est une nouvelle circulation des transports bien entendu, mais surtout des piétons. Ce qui se dessine, c'est un espace ouvert, limitant la circulation automobile pour privilégier la marche. Et cette marche est une marche sans contrainte, sans barrière, sans passage piéton, sans flèche à suivre, seule précaution, regarder à droite à gauche avant de traverser pour ne pas se faire heurter par le tram. Je retrouve sur ces places, des images de films de mon enfance, les grands espaces du Far West.

Toutes les villes construisent désormais leur tram.

Comment vivre avec cet espace de jonction ? Comment vivre avec cette réalité ?

Notre proximité à l'autre se négocie aussi bien en termes de temps qu'en termes d'espace. »

Laisse venir (extrait), Anne Savelli, Pierre Ménard.

Près de la gare, les barricades des travaux limitent l'accès aux rails du tram. Un paquetage longiligne repose au sol, sur les pavés. Ce n'est pas un paquet. Le souvenir d'une scène au départ de Paris, dans les couloirs du métro, remonte à la surface. Une femme allongée sur une civière, sous respirateur, ceinturée de sangles, est assistée par les pompiers. Entendre distinctement l'un d'eux dire à son collègue en aparté, si encore elle n'avait dévalée qu'un escalier... Descendre les trois volées de marches qui conduisent au long tapis roulant de l'échangeur, en se tenant bien à la rambarde, s'y agrippant même, impossible de ne pas penser aux fois où le pied hésite, ripe, prenant un mauvais appui, cet instant où l'on perd l'équilibre mais où l'on parvient à se redresser de justesse, et les images qui s'enchaînent dans la tête, s'enveniment tout en continuant la marche. Il ne faut pas rater son train. Ce n'est pas un cadavre abandonné là en pleine rue. C'est autre chose. Un homme qui dort.

Métier à tisser

Pierre Ménard — 2013-05-31T19:06:13Z

Pas encore ouvert. Aller doucement.

Ce sont les jardins qui m'ont attiré tout d'abord. Le gigantesque cèdre du Liban devant l'ancien Palais des Archevêques de Tours. Et le travail des jardiniers. Leurs outils abandonnés en plein milieu de la plate-bande à demi planté, sans doute à l'heure de la pause café. Une jeune femme s'est assise sur les marches d'un grand escalier en pierre, j'ai pensé il faudrait que je le prenne en photo pour une nouvelle série (ce que l'on appelle avoir l'esprit d'escalier, cela pourrait être d'ailleurs le titre de ce projet). J'ai gravi les quelques marches tachetées de moisissure brunes , repensant au bel ordonnancement des plantations dans le jardin derrière moi, les motifs de fleurs de lys qu'ils reproduisaient avec précision et délicatesse, repensant à la raison de ma présence à Tours, pour la présentation des ateliers menés toute l'année avec les élèves des MFR d'Indre-et-Loire dont une partie souhaitent faire ce métier de paysagiste justement.

J'étais devant la porte du Musée des Beaux-Arts. L'affiche de l'exposition d'œuvres du FRAC Poitou-Charentes a aiguisé ma curiosité, je suis entré nonchalamment, oubliant ma photo et la jeune femme sur les marches de l'escalier.

L'exposition du FRAC était en fait une installation d'œuvres d'artistes contemporains (Patrick Tosani, Portrait Braille n°1, Pierre Joseph, Mon plan du plan de métro de Paris, César, Compressions, Romain Pellas, Mitja Tušek) au milieu des autres œuvres des Beaux-Arts, choisies par les étudiants de deuxième année d'Histoire de l'art de l'Université François-Rabelais devant laquelle j'étais passé le matin même en me promenant.

Je me promène dans les spacieuses pièces du Musée des Beaux-Arts. Je croise un premier gardien qui me sourit, je le salue en retour. Un peu plus loin, une vieille dame qui fait office de vigie silencieuse, se lève lorsque j'entre dans la pièce où elle officie avec sérieux, et s'éloigne en me souriant. J'ai l'impression d'être seul dans le Musée lorsque j'entends un peu plus loin les pas lourds d'un homme fatigué par les années qui nettoie un peu mécanique les lattes vernies du vieux parquet en bois crissant et craquant sous nos poids. Il traverse tous les espaces du Musée avec son balai et ramasse méticuleusement la poussière invisible.

Au même étage, mais du côté de la Cathédrale cette fois, j'avise une pièce restée ouverte mais dévolue aux rebuts, empilement de chaises plastiques, de tableaux entreposés dans l'attente de leur traitement, de leur restauration, et je m'empresse de la photographier. Un gardien s'approche immédiatement de moi pour me dire qu'il n'y a rien à photographier. Je souris de sa méprise, sans doute veut-il me faire comprendre que je n'ai pas le droit de photographier cet endroit qui d'ailleurs est interdit à la visite, l'entrée barrée par un cordon dont le message est assez clair, comme sur ces fauteuils du Musée entourés d'un épais fil rouge dans le but d'interdire au public de s'y asseoir, enlaidissant à tel point les sièges qu'on se demande si cela vaut vraiment la peine de les montrer dans ces conditions. Je lui réponds qu'au contraire je trouve qu'il y a bien matière à photographie, mais devant son air interdit, je lui souris en lui disant que j'ai compris ce qu'il me disait et que cette photographie, comme ce lieu, sont privé.

Je monte au deuxième étage du Musée, dans la partie moderne du lieu, avec une salle complète dédiée à Olivier Debré et ses paysages de la Loire, paysages intérieurs : « Si je peins ce paysage en jaune et que je dis que c'est la Loire, cela ne veut pas dire que la Loire est jaune. Ce que je retranscris, c'est l'émotion colorée que me fournit le fleuve. Il s'agit donc d'une transcription d'une émotion, d'une impression. »

Je ne sais pas si c'est lié à ce qui s'est passé lorsque j'ai pris cette photographie, mais en parcourant les salles du dernier étage, j'ai l'impression d'être suivi. Mes pas résonnent dans l'espace d'exposition vide, en léger écho j'entends ceux d'une autre personne qui marche juste derrière moi. À chaque fois que j'entre dans une nouvelle pièce, dans la salle Monet par exemple, c'est le Balzac de Rodin m'accueille drapé dans son large manteau, mais si je passe dans la salle attenante, la gardienne me rattrape en crissant, me crispant, cette fois j'en suis sûr ce n'est pas qu'un fantôme sonore, et dans chaque pièce le même manège, elle pointe son nez comme pour vérifier que c'est bien moi, pas d'autres intrus à cette heure dans le Musée, et elle repart aussi sec (je devrais dire aussi sèche) sur la pointe des pieds. Comme je n'ai rien d'autre à faire et que j'aime par-dessus tout me promener et flâner dans les musées, laissant mon regard filer où il veut, sans ordre précis et ordonné, je m'amuse à parcourir les nombreuses pièces de l'étage dans le désordre, repassant voir l'émouvante et très imparfaite tentative de reproduction d'une crucifixion de Mantegna par Degas, je me perds dans la salle des Céramiques de Tours en pensant au dégoût qu'elle provoquerait à mes filles, tous ces serpents, ces grenouilles hyperréalistes et brochets en 3D sculptés au fond de plats en céramiques aux couleurs vives. Elle me suit partout et plusieurs fois de suite dans les mêmes salles, et plus cela dure plus ce qui n'était qu'un jeu devient inquiétant, justifiant presque, avec le temps, cette filature, mon attitude pour le moins inhabituelle pour ne pas dire insensée pouvant à elle seule la justifier.

Je m'arrête et ma suiveuse s'arrête également au point de me faire douter de sa présence, de sa réalité. Je regarde par la fenêtre. Dans les jardins en contrebas, les jardiniers se sont remis au travail. Ils sont installés sur leur estrade mobile qui les maintient au-dessus du sol, et leur permet de planter leurs fleurs en ligne homogène, afin de reproduire sur le terrain le motif dessiné sur leur plan.

Prendre de la hauteur.

D'où je suis je comprends mieux ce qu'ils font tous ensemble en bas. Leur travail, leur œuvre. On dirait un métier à tisser.

Prendre de la hauteur rime tout à coup avec sortir des sentiers battus. Braver les interdits, surtout ceux promulgués sans raison. Regarder ailleurs que là où l'on vous dit de regarder.

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Photographie Planche-contact du jeudi 31 mai 2012, 23h59, au 19 rue Eugène Varlin, Paris 10^e.

La ville est sous mes pas

Pierre Ménard — 2013-05-28T19:03:56Z

Pour marcher dans le vide, il faut se construire un chemin. J'aime laisser faire les choses et j'ai toujours peur de peser. Comme tout passe, cela passera aussi. La vie, comme elle jaillit et nous éclabousse. Je crois, mais ma mémoire est défaillante. Sentiment cruel d'avoir perdu mon temps, de l'avoir utilisé à mauvais escient, de l'avoir consumé en vaines rêveries. Il faut écrire la légende de notre passé, dans laquelle nous espérons être absorbé par le regard rétrospectif du futur. On reste toujours suspendu. Je fais attention à la route. Je fais attention au tracé de la route. Je fais attention à la part d'invisible. Je dirais plutôt l'envie, le désir, l'espoir du sens. J'y vais, j'y suis, je suis là, c'est maintenant.

Et c'est pourquoi on marche, même si à chaque pas c'est comme, minuscule à peine, une effervescence entre les mots qui disent hier, ce qu'on a gagné, dire les premiers mots, écouter le crissement, la rumeur des choses qui commencent, mais le jour on se perd, on se retrouve. Il y a des silences, plus on avance et moins on sait, on cherche demain. Rien ne bouge que le corps obstiné poursuivant avec les mêmes images, leur même lumière, l'ombre qu'il n'a pas. Et c'est pourquoi on marche, on voudrait pouvoir s'arrêter, pourquoi maintenant, plutôt que demain ou qu'hier, pourquoi ici, mais ici, maintenant. C'est partout, c'est le monde qu'on n'entend que quand il se retire qu'on voudrait reconnaître, un espace qui s'entr'ouvre, comme une vague. Et c'est pourquoi on marche, et qu'il n'en reste que juste un souffle à se demander pourquoi comme ça sans crier gare. Et c'est pourquoi on marche, ce mouvement venu sans les mots et avec eux et comment comprendre le jour qui vient et qui va, on marche.

« La ville est sous mes pas » est un projet de site web d'écriture participative et de cartographie générative inspirée par le modèle du cadavre exquis, initié et animé par Cécile Portier, dans le cadre de son œuvre Étant donnée, qui est une interrogation poétique sur nos traces numériques, qui prend la forme d'un projet artistique hybride.

J'ai déjà eu le plaisir de travailler avec Cécile Portier à l'une des parties de son projet Étant donnée, avec la vidéo d'une lecture croisée que nous avions faite ensemble à la BU d'Angers en 2012 Le Passage du dési.

Je suis passé tout récemment devant le Passage du désir et pour une fois (travaux obligent) l'endroit était ouvert et j'y suis allé prendre quelques images.

Écrire un moment de déambulation imaginaire dans une ville, écrit comme en « caméra subjective ». L'écriture de cette déambulation est libre, elle peut relever de toutes sortes d'annotations sur le paysage urbain, dans sa très grande diversité, elle s'attache aux éléments de « décor », à tout ce qui fait forme plus ou moins permanente, au flux de sensations dans lequel on est pris en marchant dans une ville, et aux interactions, événements, incidents, qui peuvent émailler cette déambulation. La seule contrainte repose dans l'obligation de commencer et de terminer ce fragment de récit par un mot-clé isolé, choisi dans une liste déterminée à l'avance comme un vocabulaire urbain minimal, celui de formes très fréquentes et repérables dans l'univers urbain, et qui jalonnent la rue, ou ce qui en tient lieu. Ces vocables prédéterminés (liste indicative ci-dessous encore à affiner) auraient une fonction de connecteurs des textes entre eux.

Feu rouge – Passage piéton – Rond-point – Panneau stop – Radar – Caméra de surveillance – Lampadaire – Vitrine – Échangeur – Glissière de sécurit …

Cet exercice du cadavre exquis urbain a été proposé par Cécile Portier et moi-même à des élèves de cm2 et de 6^e de Sèvres et de Bagneux. Vous pourrez lire leurs textes et l'explication plus complète du projet à l'adresse : Miroir de la ville

Le site a été conçu par Cécile Portier, réalisé par Julien Kirch avec la collaboration d'Alain François pour les cartes et de Thomas Guillaud-Bataille, pour les enregistrements sonores.

Cécile Portier vous invite à soutenir son ambitieux projet Étant donnée sur Kisskissbankbank : Etant donnée... une fable : une femme trouvée nue, amnésique, à rhabiller de sa vie entière via les données numériques collectées sur elle.

Du don des nues

Pierre Ménard — 2013-05-26T15:36:59Z

Une seule chose était étrange : continuer à penser comme avant, savoir.

Depuis plusieurs jours dans le café dans lequel je déjeune quotidiennement la musique diffusée ne provient plus de la même radio. Celle-ci diffuse désormais de la variété et de la chanson françaises que je n'écoutais plus depuis très longtemps. Et tous les midis je me rends compte tout en mangeant que je tends l'oreille pour écouter les paroles de ces chansons dont la musique, la mélodie sont bien inscrites dans ma mémoire. Et j'avoue que je trouve cela assez plaisant.

Ce matin je retourne courir du côté de Pantin pour voir comment la ville s'y transforme comme je l'imaginais quelques mois plus tôt, j'y pensais d'ailleurs en me promenant à Brooklyn, notamment à Greenpoint, sentant dans certains endroits de ces quartiers une grande proximité avec des villes de la proche banlieue comme Pantin ou Montreuil en pleine mutation. Le 5PointZ rappelant fortement le bâtiment des Douanes de Pantin et ses murs recouverts de graffitis dans la couleur du jour.

Sur la coque noire d'une péniche accostée quai du canal de l'Ourcq, quelqu'un a écrit à la craie cette magnifique phrase : « J'ai douté des détails, jamais du don des nues. »

La force de cette phrase vient transformer tout à coup le paysage que j'ai sous les yeux, et m'y métamorphose radicalement, me transportant ailleurs, non pas dans un autre lieu, mais à un autre moment, un temps à inventer :

Des corps, des esprits me reviennent

Des décors, des scènes, des arènes

Hantez, hantez, faites comme chez vous, restez.

Je poursuis mon chemin, la destruction de la Blanchisserie Élis commencée en février est terminé. Dans le quartier de très nombreux immeubles ont été démolis. Pantin est en pleine mutation. La ville se transforme en nous.

En revenant sur mes pas, je traverse le Parc de la Villette et découvre l'œuvre de l'artiste japonais Tadashi Kawamata qui invente et fabrique avec du bois, du carton ou des matériaux de récupération des installations un peu partout dans le monde. Il installe entre avril et juin, une Collective Folie au Parc de la Villette, une tour d'une vingtaine de mètres de hauteur, construite lors de workshops avec des étudiants, des lycéens, des habitants du quartier, qui se métamorphose jusqu'en août 2013 où elle sera détruite.

Dialogue entre art et architecture, la tour prend forme au fil d'accumulations, dans le partage d'idées et d'efforts avec Tadashi Kawamata, pour assembler les pièces de bois, matériau naturel, recyclable ou recyclé, qu'il affectionne. Cette démarche participative est essentielle selon lui, pour qui la pertinence d'une oeuvre réside dans l'expérience qu'elle génère. Le public est invité à ressentir un nouveau rapport à l'œuvre et à l'environnement, Collective Folie étant avant tout une œuvre à vivre.

J'ai douté des détails, jamais du don des nues...

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Photographie Planche-contact du samedi 26 mai 2012, 17h20, Galerie de l'Ourcq, Parc de La Villette, Paris 19^e

Improvisation urbaine

Pierre Ménard — 2013-05-23T17:25:52Z

Partir de chez soi, sans savoir avec précision où aller, commencer à marcher, à remonter les rues, longer les trottoirs, se faufiler entre les passants, regarder ce qui se passe autour de soi tout en marchant, être à l'écoute de la ville, les bruits des voitures, les conversations feutrées dont je ne capte que certaines bribes ou au contraire ces cris, ces invectives qui déchirent l'espace. Je ne te connais pas, répète cet homme noir au beau milieu de la route. Il toise son interlocuteur, le menace à plusieurs reprises avec son index. Je ne te connais pas. Et les voitures le frôlent, risquent de le renverser. Je ne le connais pas, je poursuis ma marche sans but précis. Je te cherche depuis si longtemps. Je devrais me résoudre à t'oublier, passer à autre chose. Je n'y parviens pas. Je devrais suivre le même chemin si je crois pouvoir te retrouver dans ces rues que tu empruntais avec moi, au lieu de cela je pars à l'aventure, sans carte, ni boussole, sans repère : au hasard de mes envies.

Je prends une direction, il faut bien commencer, mais dès que j'aperçois une silhouette qui attire mon attention, je change brusquement de chemin, vire de bord sans crier gare, je m'approche d'elle pour la prendre en photo, je traverse la rue et c'est comme si j'entrais tout à coup dans un espace radicalement différent. Je suis ailleurs, dans un autre quartier, et surtout j'ai oublié le chemin que je viens de parcourir arriver là, ne jamais rebrousser chemin, ne jamais emprunter deux fois la même route, tourner à gauche quand tout vous indique de tourner à droite, ou alors en sens inverse, avoir l'impression que c'est la ville qui vous guide, que vous dansez avec ses rues, ses immeubles, ses monuments, ses habitants, ses pigeons, ses averses, ses bruits, ses dénivelés, ses accidents, toutes ses surprises. Chaque rencontre, chaque photographie devient tournant et forme le point nodal d'un parcours inédit, une étrange chorégraphie que je ne contrôle pas, où j'improvise au fur et à mesure.

e, le 23 mai 2013" title="Boutique, rue des Petits Carreaux, Paris 2^e, le 23 mai 2013" style='height:333px;width:500px;' />

La ligne droite est à proscrire. Marcher d'un bon pas, rythme soutenu, être à l'affût de ce qui nous entoure, à l'écoute. Écrire la ville en même temps que nous sommes en train de la lire. C'est une forme d'improvisation urbaine. Le ciel se couvre, nuages gris derrière la cime des arbres, une ondée s'annonce. Attendre la dernière limite pour se mettre à l'abri, avancer encore tant qu'on peut. J'avise quelques marches de l'autre côté de l'avenue, je ne vois pas où elles mènent, mais ce changement de décor est nécessaire à ma promenade. Je traverse à la hâte, je monte les marches. Une église se profile au bout du passage. J'entre. Une messe est donnée dans le transept. L'acoustique du lieu, la sérénité de l'instant : une nouvelle parenthèse. Quand je ressors tout paraît différent. Il pleut toujours, je reste donc un moment sous l'abri du haut-vent. Un prêtre arrive en courant et me salue en souriant. Le ciel est à nouveau bleu, les nuages ramassés en coton blanc au loin. Je peux repartir.

e, le 23 mai 2013" title="Boutique, rue d'Aboukir, Paris 2^e, le 23 mai 2013" style='height:333px;width:500px;' />

Prendre des photographies quand je sors me promener, quand je refais les chemins que nous suivions, pour te retrouver, cela me fixe un objectif, même si je sais que je n'en ai pas besoin. Je ne baisse pas les bras, je n'abandonne pas, j'y crois encore. Je te retrouve chaque jour en arpentant les rues du quartier, les endroits où tu te promenais, les lieux que nous fréquentions ensemble, cafés, restaurants, cinéma, je ne vais plus au cinéma, sans toi ça n'a plus le même sens, et tous ces endroits où se perdre, où flâner, et s'embrasser sous un abri, un passage où personne ne nous dérange, tous ces endroits où tu n'es plus. Marcher à ta rencontre même si je ne te vois pas. J'imagine qu'un jour, au détours d'une rue, traversant la rue en courant, tu viendras vers moi, souriante, légère, insouciante, comme si tout le temps passé loin de toi, en ton absence, seul dans cette ville, n'avait pas existé, une invention, puisque je te cherchais, je marchais à ta rencontre, pensais à toi, t'aimais.

e, le 23 mai 2013" title="Boutique abandonnée, rue du Faubourg Saint-Martin, Paris 10^e, le 23 mai 2013" style='height:333px;width:500px;' />

Les lignes de désir est un projet éditorial à dimension protéiforme, autour d'un récit à lecture non-linéaire, l'histoire d'un homme qui traverse la ville d'un bout à l'autre, à la recherche de la femme qu'il aime et qui a disparu, dans les lieux qu'ils avaient l'habitude de fréquenter : un entrelacs d'histoires, de monologues et micro-fictions, de promenades sonores et musicales, cartographie poétique de flâneries anciennes, déambulations quotidiennes ou voyages exploratoires, récits de dérives aux creux desquels se dessinent les lignes de désir.

Qu'est-ce que tu regardes ?

Pierre Ménard — 2013-05-22T19:58:19Z

Elle est sortie fumer une cigarette dans la rue, dans les bureaux, c'est interdit désormais, il faut sortir, prendre un moment dans sa journée pour descendre les escaliers, affronter le froid comme en cette journée de printemps un peu fraîche. Elle attend peut-être quelqu'un, sans paraître impatiente, pressée de le voir. Elle fume. Les passants défilent dans son dos, ne semblent ne pas l'apercevoir, indifférents. Elle leur tourne le dos à vrai dire. Elle vient de capter mon regard et surtout de comprendre mon manège. Elle essaye de saisir ce que je suis en train de faire, dans la rue avec mon appareil photo. Ce que je fixe. Ce que j'observe. Elle me regarde, immobile, me fixe. Elle me sourit à peine. Je n'ose pas lui répondre, gêné. Je ne crois pas la connaître. Sa cigarette en l'air, fumée invisible, la main en suspens, dans l'attente. Elle fronce les sourcils en me regardant intriguée, m'observe avec attention, me rend la pareille. Elle me toise, me fait face. Je lui rends l'appareil.

C'est une histoire de rencontre ratée, de rendez-vous manqué. Dans ce café, il y a cet homme qui est seul à sa table, dehors, il fait bon, il s'est assis à l'extérieur, c'est pourquoi il s'est installé là, juste devant la fenêtre ouverte. Il a fini son verre depuis longtemps, bras croisé, sa main gauche remontée vers son visage, il tient son menton dans le creux de son pouce. Derrière la fenêtre un couple termine son repas, c'est l'heure du café. La femme regarde au loin, les yeux dans le vague, rêveurs, tandis que son compagnon profite de ce répit pour se pencher subrepticement sur son téléphone, en profiter pour consulter à la hâte ses derniers messages. Il vient de vérifier la position de la jeune femme à ses côtés, qui ne le voit pas faire, distraite, ailleurs, et il en profite pour écrire rapidement un message à celle qui l'attend, avec laquelle il a une aventure. Il aime prononcer ce mot, le répète à loisir comme s'il lui procurait à lui seul, l'excitation des transports amoureux.

Un accident de lumière. Quand on se promène dans la rue, ce qui attire notre regard est très varié, c'est parfois un regard, un sourire, une attitude qui nous paraît étrange, une démarche qui nous rappelle une autre personne, un souvenir qui remonte à la surface, qui nous transporte ailleurs, très loin de là, à une autre époque de notre vie. Nous marchons d'un pas soutenu, au moment de changer de route, une perspective inédite se développe, nous surprend, nous cueille, un immeuble dont les vitres reflètent la lumière du soleil en nous éblouissant, une silhouette en train de fumer sur le trottoir qui se détache à peine, en clair-obscur, d'un pan de mur lumineux, on avance encore, un peu, un groupe de jeunes femmes attend pour traverser la rue, au passage-piéton, l'une d'elles s'est approchée de son amie, elle pose délicatement sa main au bas de son dos, au creux de ses reins, dans les plis verts de sa tunique légère. Et je me souviens brutalement du sens de l'expression mettre à l'index.

Les murs s'effritent avec le temps, et ce qui a été écrit dessus, lointaine revendication, s'efface parfois ou perd son sens plus vite que ces publicités qui envahissent nos villes. Ici, c'est l'absurdité du système sécuritaire, un temps dénoncé sur ce mur gris et nu qu'une caméra de surveillance cadrait on se demande bien pourquoi, peut-être pour surprendre ceux qui venaient peindre leurs graffitis interdits. La caméra ne fonctionne plus depuis longtemps, pendant à son câble électrique, inutile. Un jeune garçon s'est emparé de l'endroit pour y jouer au ballon, le bruit des rebonds l'amuse, lui emplit la tête. Adroit, il jongle avec sa balle de football qu'il ne quitte pas des yeux, elle tournoie au-dessus de sa tête, à chaque fois qu'il tape dedans, la balle monte un peu plus haut, toujours plus haut, et la voilà soudain qui s'immobilise en l'air, et se fige, comme ces étoiles qui, la nuit, nous fascinent tant, car elles nous racontent avec leur lumière, l'histoire de leur disparition.

Les lignes de désir est un projet éditorial à dimension protéiforme, autour d'un récit à lecture non-linéaire, un entrelacs d'histoires, de promenades sonores et musicales, cartographie poétique de flâneries anciennes, déambulations quotidiennes ou voyages exploratoires, récits de dérives aux creux desquels se dessinent les lignes de désir.

David Solomons photographe anglais, né le 31 décembre 1965, photographie principalement les rues de Londres, et ses habitants. Il a étudié la photographie documentaire à Newport entre 1993 et 1996. Pendant cette période, il est passé de la photographie en noir et blanc à la couleur. Sa première pièce majeure Underground, a été achevée au cours de ses études à Newport, il y explore le métro de Londres en utilisant la lumière artificielle.

Écrire la ville

Pierre Ménard — 2013-05-20T18:37:52Z

Le CDDP (Centre de Documentation pédagogique des Hauts-de-Seine) organise tous les ans des ateliers d'écriture avec des auteurs. Cette année ils m'ont invité à en animer deux, le premier Écrire la ville avec Cécile Portier, elle à Sèvres et moi à Bagneux, et le second à Boulogne-Billancourt : Récit épistolaire.

Le but de ces ateliers à Bagneux et à Sèvres était de mettre en place un projet d'écriture qui permette aux élèves d'entrer dans une démarche créative.

L'objectif était de « dire, lire, écrire » de la poésie avec le concours de deux auteurs et de s'interroger sur les spécificités de l'écriture numérique.

L'usage d'outils numériques innovants faisant partie intégrante de la démarche pédagogique.

Je suis intervenu à deux reprises à Bagneux, avec les CM2 de l'école Henri Wallon (la classe de Sandrine Cornet) et les 6^e du collège Joliot-Curie (la classe de Marie Le Maout).

Lors de la première séance, le vendredi 8 février 2013, nous avons réalisé un atelier d'écriture numérique itinérant avec les élèves, en nous promenant à travers le quartier de leur école à Bagneux, avec des appareils photo et des iPads pour prendre de nombreuses photographies sur lesquelles, à l'issue de la séance, nous avons écrit une phrase.

Photographies des ateliers itinérants dans Bagneux avec les élèves de l'école Henri Wallon et du Collège Joliot-Curie :

Photographies prises par les élèves de Bagneux :

Lors de la seconde intervention en classe, le vendredi 5 avril 2013, nous avons plutôt travaillé sur l'enregistrement sonore de certains textes écrits en classe avec les élèves.

La surprise de voir accrochée au mur de la classe du Collège de Bagneux cette phrase haute en couleur, dont j'ai déjà parlé sur mon site, toute en promesse iconoclaste : faites le mur.

Photographies des ateliers avec les élèves de l'école Henri Wallon et du Collège Joliot-Curie, le vendredi 5 avril :

À l'occasion de la manifestation Traverses92 qui fête ses dix ans cette année (espace-temps de restitution et visibilité annuelle proposé par l'inspection académique et ses partenaires institutionnels aux actions artistiques et culturelles menées par les classes des écoles, des collèges et des lycées, en partenariat avec des structures culturelles, des professionnels (artistes, scientifiques, techniciens…) et les collectivités territoriales), nous allons montrer une partie du résultat du travail des élèves (le reste de leur travail étant disponible sur le blog de l'atelier).

Diaporama sonore :

Mixage sonore des textes lu par les élèves :

L'ensemble des textes est à lire sur le blog de l'atelier : Écrire la ville.

« La ville est sous mes pas » est un projet de site web d'écriture participative et de cartographie générative inspirée par le modèle du cadavre exquis, initié et animé par Cécile Portier, dans le cadre de son œuvre Étant donnée, qui est une interrogation poétique sur nos traces numériques, qui prend la forme d'un projet artistique hybride et dont on peut soutenir en ligne l'élaboration.

Le site a été conçu par Cécile Portier, réalisé par Julien Kirch avec la collaboration d'Alain François pour les cartes et de Thomas Guillaud-Bataille, pour les enregistrements sonores.

Street : un temps jamais vu

Pierre Ménard — 2013-05-19T09:51:43Z

J'étais parti à New York avec l'idée contradictoire d'y ralentir le temps là-bas. Je ne sais pas pourquoi, c'était juste une envie, qui répondait sans doute à un besoin de changement de rythme, pour entamer un nouveau cap.

Bien sûr là-bas, tout a été très vite. Nous avons beaucoup marché, arpenté les rues, les avenues, les parcs, les places, les métros, les cafés de la ville. Et finalement assez peu les musées, fermés comme le PS1 lorsque nous nous y sommes rendus et réservés pour l'occasion aux jours de pluie.

L'incontournable Guggenheim, se visitait beaucoup plus, ce jour-là, pour la merveille architecturale (extérieur/intérieur) et cette idée inégalée depuis, de visite en pente douce circulaire, que pour l'intérêt de son exposition sur l'avant-garde japonaise des années 60 et le mouvement Gutai.

Nous souhaitions aller au Moma pour la deuxième matinée sous la pluie, mais la file d'attente devant le musée était si impressionnante que ce jour-là la seule œuvre que nous avons vus ensemble était un fragment du Mur de Berlin dans la cour d'un immeuble d'affaires de la Madison Avenue. L'occasion de découvrir que des segments du mur de Berlin ont été dispersés après sa chute le 9 novembre 1989.

En fin de journée je suis allé seul au Metropolitan de New York pour y découvrir deux expositions sur la dizaine que le Musée présente en même temps. L'une sur une série de photographies de William Eggleston, At War with the Obvious, et l'autre sur une vidéo de James Nares : Street.

Street est une bande vidéo présentée par James Nares (du 5 mars au 27 mai) dans une salle du Met flanquée de part et d'autres par deux salles de la même taille. Le montage est accompagné d'une magnifique bande sonore originale de Thurston Moore du groupe Sonic Youth.

Le film est une lente exploration de la ville. À première vue, rien d'extraordinaire… des scènes quotidiennes dont on ne perçoit que des bribes, présentées au ralenti, comme dans un clip. À regarder de plus près, on constate que les figures ressortent du mouvement latéral qui les balaye, les fait défiler, comme si elles étaient plaquées sur le fond—ce qui est typique d'images prises à distance par une grande lentille.

Ce n'est pas la première fois qu'un artiste est invité à choisir des œuvres dans un musée pour montrer le lien tissé avec son propre travail. Mais cela prend souvent la forme d'une simple exposition dans l'exposition. Ici, l'œuvre est présentée dans une salle, et deux salles en complètent la découverte. Échos et correspondances se tissent lentement entre les œuvres, chacune expliquant une partie de l'autre, en vases communicants.

Les 61 minutes de vidéo filmées en septembre 2011, condensent 16 heures de film, mais ne présentent donc que 3 minutes de temps réel, l'appareil ne pouvant filmer que pendant 6 secondes à chaque plan ! Un condensé du quotidien, des gestes, des sourires et surtout des échanges qui se tissent entre les gens dans la rue.

Un des premiers travaux de Douglas Gordon, est une installation vidéo datant de 1993, intitulée 24 Hour Psycho, qui part de l'œuvre cinématographique d'Alfred Hitchcock : Psychose, réalisée en 1960.

Dans cette installation, le film Psychose est diffusé au ralenti pendant 24 heures. Une possibilité que le cinéma ne fournit pas en sachant que le film doit être vu sur une durée précise.

« La dilatation du temps du suspense débouche sur un temps que nous n'avions jamais vu, écrit Jean-Christophe Bailly, dans son livre L'instant et son ombre, jamais perçu ainsi - un temps qui aurait bien plus de temps qu'il n'en a, un temps qui, durant aussi longtemps, ne montrerait plus que lui. »

Douglas Gordon fait référence dans cette œuvre au temps dans la vidéo ; au ralenti, une des possibilités offertes par la vidéo où le spectateur peut lui-même voyager dans le film et choisir ce qu'il veut voir à la vitesse qu'il désire.

« Dans une ère où la vitesse est la principale caractéristique de notre société, écrit l'artiste Bruno S. dans son article La vidéo entre dans le cinéma qui archive, la quantité d'informations, d'images, de films et d'objets dans, et à l'extérieur du contexte artistique exige un lieu de stockage qui sert d'auxiliaire à la mémoire. Le cerveau humain et la mémoire ne sont pas capables d'un tel stockage. Devant une telle quantité d'informations nous nous limitons à stocker, stocker et stocker sans nous apercevoir des possibilités plastiques de tout ce que nous stockons. Cette explosion d'informations oblige à la création de systèmes qui organisent et classifient les objets en les rangeant dans des catégories préétablies qui limitent leurs interprétations. Le cinéma est basé précisément sur cette idée de vitesse, de mouvement et de durée. L'artiste a la possibilité de commencer une enquête visant à réinventer et expérimenter de nouvelles formes d'expérience. »

James Nares profite des deux salles attenantes pour nous présenter une vision élargie de son propre travail, à partir d'œuvres provenant des riches collections du musée (peinture, sculpture, dessins, etc), tandis que cette vidéo que nous revoyons chaque fois que nous passons d'une salle à l'autre, vient en prolonger l'écho. Pour cette carte blanche, il a choisi 77 œuvres qui semblent obéir à une double impérative : montrer que l'artiste-flâneur n'est pas une apparition de notre modernité, tout en donnant à voir quelques-uns des classiques de la photographie pour se situer dans une lignée d'artistes qu'il apprécie.

C'est ici que le Metropolitan montre sa capacité de mettre en rapport le contemporain et le consacré, le moderne et le classique, l'innovation et l'héritage. Ce que l'on ressent très nettement en visitant le musée comme dans très peu d'autres musées dans le monde.

Les deux salles rassemblent de nombreux objets : une main séparée d'une sculpture romaine du premier siècle, une sculpture de Giacometti, une rouleau chinois de Qiu Ying dépeignant une histoire quotidienne, des peintures Franz Kline, les photographies sur le mouvement des oiseaux d'Étienne-Jules Marey, une gravure d'Albrecht Dürer, une esquisse de Goya puis une scène de la rue parisienne de Félix Valloton, une esquisse futuriste de Boccioni, et de nombreuses photos de la période classique du XX^e siècle (Eugène Atget, August Sander, Berenice Abbott, Ralston Crawford, Dawoud Bey, Rudy Burckhardt, Lee Friedlander, André Kertész, Paul Strand, Garry Winogrand, Helen Levitt, Walker Evans, Henri Cartier-Bresson)...

Street de James Nares se transforme alors en une promenade à travers les rues de la ville et de notre quotidien, et dans le même mouvement, d'un cheminement à travers les allées et les salles du musée.

« Braqués sur l'image du présent, écrit Dick Howard, en présentant l'exposition dans Philosophie Magazine, on s'aperçoit qu'il y a toujours du vécu au fond de la représentation et que celui-ci n'est jamais entièrement incarné pleinement dans sa représentation ; et pourtant, ce n'est qu'à partir de celle-ci que nous y avons accès. N'est-ce pas ce paradoxe qu'on retrouve, revivifié, chaque fois qu'on visite une exposition—et encore plus quand on visite un musée comme le Met qui abrite la tradition en même temps qu'il s'ouvre vers le nouveau ? »

À Times Square, les différences d'éclairage produisent un effet presque surnaturel qui fait penser parfois à un collage surréaliste qui serait en mouvement. Le monde change au rythme des images qu'il diffuse, la caméra tourne sur elle-même, à chaque fois tout paraît différent, évoluant au fil du mouvement circulaire décrit.

Sur la photographie que j'ai prise à Times Square de la foule assise sur les marches rouges de l'édifice, un instant figé avec des modèles qui ne posent pas, mais que l'objectif a saisi en mouvement, un mouvement minimal, ralenti par l'image qui les fixe, les fige, les arrête, sur place. Photographie de groupe où chacun regarde dans un sens différent. Et souvent le corps las, penché sur les épaules de son voisin ou sur un écran (appareil photo, téléphone portable, console) pour regarder les images qu'il a prises. Photographie de groupe disloqué, le regard perdu, dans un lieu de l'image. Un regard aveugle.

JR a proposé une nouvelle version de son projet Inside Out en investissant Time Square à New York. Son camion-photographe proposait aux passants d'imprimer en (très) grand format une image de leur visage, pour ensuite la coller au sol. À l'ancien emplacement de la rédaction du New York Times se dresse aujourd'hui une avenue dont les panneaux publicitaires animés recouvrent les immeubles de la place. Certains portraits se sont ainsi retrouvés à l'issue du projet sur les panneaux publicitaires.

Mais comme souvent JR reste à la surface de son projet qui est d'envahir un lieu de sa marque. De transformer les lieux du monde entier en simple cimaise présentant son travail photographique facilement reconnaissable, identifiable. Sur les écrans qui entourent la place, il a notamment diffusé à l'occasion du final de son travail à Times Square, certaines de ses photographies, mais en privilégiant l'image d'un regard (sa marque de fabrique) qui fixait le passant ce jour-là, et qui transformait les écrans que d'habitude nous regardons en objet nous observant. Alors que ce qui fascine dans cet endroit, c'est que les écrans nous éblouissent de leurs lumières indécentes, tels des miroirs nous renvoyant les images de nos fantasmes.

Dans son musée d'à l'envers à New York, François Bon imagine, « dans un vaste bâtiment aux salles entièrement vides et blanches, un musée qui serait proposé en temps réel par les visiteurs eux-mêmes. »

« L'idée, c'est que vous projetiez les images d'art qui, pour vous-même, étaient les plus décisives, importantes, fondamentales. Et ceux qui étaient près de vous s'enquéraient alors de l'ancien artiste, de pourquoi et comment l'image. Ou bien tout simplement vous répondaient par une autre image. Alors on s'assemblait par affinités, chacun jouant de ses propres propositions à côté de celles des voisins, ou directement à sa place. »

Déplacer cet événement dans un temps qui n'est plus celui de la surprise mais dans un temps de l'écoulement, de la durée.

Les images que nous voyons dans Street ne sont pas le produit du montage, elles sont des composés de surface qui cachent un fond qu'on ne peut que deviner, ou imaginer. Qu'est-ce que nous voyons alors ? Qu'est-ce que l'artiste veut nous faire voir ? Qu'est-ce qu'il donne à penser ? J'y retrouve pour ma part ce que j'ai moi-même cherché en arpentant les rues de New York à la rencontre des passants que je croisais et que je photographiais.

Dans la ville, marchant dans les rues à la rencontre des passants qu'on prend en photo, il n'est pas question de suspense mais d'un temps, voir d'une durée, de l'écoulement filmique. Cette opération permet ainsi la création d'un nouveau rapport à la ville, un regard original sur la ville, et de nouveaux récits.

Le Comptoir Général

Pierre Ménard — 2013-05-14T15:40:47Z

La chute dans le temps et la tonique écriture.

Retour à la maison, après notre voyage à New York, le trajet de retour paraît si court, dans les faits c'est le cas d'ailleurs, une heure de moins qu'à l'aller, une question de vents porteurs, de courants de masse d'air, bref l'impression d'un trajet à peine plus long que pour traverser la France en train du Nord au Sud. Mais même si le trajet est plus court, à peine eu le temps de regarder un film, de dîner sur le pouce, de fermer l'œil une heure en écoutant Blue Train, l'album de Coltrane, et voilà que l'avion atterrit.

Je passe sur la rapidité avec laquelle nous passons la douane et la frontière, contre toute attente suite aux attentats de Boston, et j'essaye d'oublier l'enthousiasme disproportionné du personnel d'accueil pour une vedette du petit écran, nous ignorant totalement (et la vedette en question en manteau de fourrure et le personnel d'accueil qui n'a d'yeux et de jambes que pour elle, la suivant et lui quémandant un autographe qu'elle leur refusera, pressée de rejoindre son hôtel de luxe).

Toute la journée il faut tenir pour ne pas sombrer et se coucher trop tôt, dans l'espoir de ne pas souffrir du décalage horaire. Nous y parvenons à force de café et de travail (rien de tel pour rester concentré et lutter contre le sommeil). Je termine de charger les dernières photos de mon carnet de voyage à New York, manière de rester encore un peu en voyage, difficile de toutes façons d'en revenir complètement indemne, inchangé. Et c'est tant mieux.

Le lendemain bien sûr, l'écueil c'est de ne pas dormir trop tard, et de retrouver au plus vite le rythme français plutôt que celui de New York. Dans l'après-midi, nous sortons donc nous promener Caroline et moi, l'habitude quotidienne prise à New York est tenace. Et c'est tellement agréable de marcher. Au moment de sortir de l'appartement nous ne savons pas encore où nous irons, mais Caroline me demande si je connais le Comptoir Général sur le quai de Jemmapes. Sans réfléchir, je lui réponds que cela m'évoque quelque chose mais je ne sais pas où je garde cette information soigneusement rangée dans les tréfonds de ma mémoire, enfermée depuis si longtemps. Je lui explique où je situe cela mais sans plus d'assurance, juste de l'intuition. Au bout d'une allée, à côté du Café Le Jemmapes. Nous nous y rendons. Il fait un peu froid lorsque le vent souffle, mais quand nous marchons au soleil, la promenade devient tout à fait agréable. Une fois arrivés devant le portail bleu grand ouvert, nous avisons une toute petite plaque en cuivre où nous lisons le nom que nous recherchions. C'est donc bien là. Nous avançons dans l'allée, je me souviens bien être entré pour photographier le mural du pignon du café, mais je n'étais pas allé plus loin, et cela fait plusieurs années déjà.

Nous poussons la porte vitrée du Comptoir Général, et nous voilà transportés dans un autre monde.

Rien de tel, me dis-je sur place, au retour d'un voyage, pour ne pas se sentir dépaysé, que de partir à nouveau, sans attendre, même si ce n'est pas très loin de chez soi, ce n'est jamais la distance parcourue qui fait l'intérêt du voyage, mais l'attention que nous y mettons (plus que la tension), l'esprit d'aventure et d'invention, les yeux grands ouverts sur ce qui nous entoure et que nous ne voyons plus, ce que nous avons oublié.

En cherchant quelques heures plus tard des informations sur la dérive situationniste pour un prochain thème de la revue d'ici là dont je termine la mise en page du numéro 10 sur le thème du corps amoureux, je découvre cette vidéo de Simon Bouisson qui en explique très bien les grandes lignes.

Et tout à coup, tout s'éclaire... L'envie de dénicher des parcours dans la ville dans laquelle on habite, qui nous est familière et que l'on croit connaître, d'en dessiner le plan, d'en dresser la carte sonore, d'en faire le récit, avec toujours en tête l'idée de surprendre, de provoquer, au fil de la marche, la surprise, l'étonnement, de ceux qui emprunteront ces parcours, en traversant des lieux étonnants, variés, qui nous d'appréhender la ville autrement, comme si nous étions dans un autre pays. Hors des sentiers battus et des lieux communs.

Photographie Planche-contact du dimanche 13 mai 2012, 16h15, au Passage de la Brie, Paris 19^e.