LIMINAIRE

Night and Day : Times Square

Pierre Ménard — 2013-05-09T03:54:18Z

Un homme était assis près de la fontaine de Bethesda, au cœur de Central Park, quand nous sommes allés nous y promener dimanche. Il écoutait Night and Day chantée par Franck Sinatra. Il était assis là, sur le banc en pierre, immobile, son lecteur CD à ses côtés, volume monté au maximum, lisant, un léger sourire de contentement ravi aux lèvres, dans ce décor paisible, la fontaine et son ange sculptée, les grandes marches, et le lac où voguent les barques, partie intégrante du lieu, dont nous écoutions chaque mouvement, chaque respiration, ce qui en faisait sa musique.

Si Central Park est le poumon de New York, cet homme en était le cœur, ce dimanche là.

Quelques jours plus tard, je découvre sur Internet la vidéo de Philip Stockton, dans une série d'articles passionnants de Christophe Gazeau : Quand les images superposent différents moments du temps.

« Ce film, écrit Christophe Gazeau qui superpose sur chaque plan des portions d'images filmées à différents moments. Les différences d'éclairage entre les portions d'une même image, ainsi que l'effet de silhouette provoqué par le découpage des zones, produisent un effet presque surnaturel. Elle fait penser parfois à un collage surréaliste qui serait en mouvement. »

Une ville que l'on arpente de jour, la découvrir de nuit et rien n'est plus pareil. L'espace est dessiné à neuf. Une invention. Les rues, les immeubles se transforment, notre regard n'est plus attiré de la même façon, l'horizon s'efface pour l'étincelle, sol et ciel mêlés. Un collage surréaliste qui serait en mouvement.

Satisfaire des désirs et inventer des mondes imaginaires.

The BQE est une voie rapide construite entre la fin des années 30 et le milieu des années 60, elle est devenue le symbole de la société de l'automobile et d'un urbanisme éventreur peu regardant sur la qualité de l'ouvrage. The Brooklyn-Queens Expressway relie comme son nom l'indique deux quartiers de New York. Sufjan Stevens choisit d'y consacrer un film en 2007 pour répondre à une commande de la Brooklyn Academy of Music. Sur un écran partagé en trois parties indépendantes, défilent des images tournées avec une antique caméra 16 mm, par Sufjan Stevens et le photographe Reuben Kleiner->Reuben Kleiner.

Accélérées, ralenties, les images se répondent en miroir, se complètent parfois, façon triptyque. La ville, les voitures, les échangeurs routiers, les maisons et les tours, les friches industrielles, le fleuve.

La présence inaltérable de l'autre. Chaque jour y laisse sa trace.

Avancer dans la nuit, à la lumière du jour. Sur les écrans géants qui habillent les immeubles, les couvrent, les décorent, les cachent parfois, découvrir l'ensemble des images de notre vie. Les voir défiler. Quelques fragments collés ça et là, des visages aimés, des paysages traversés, des fous rires, des rêves envolés, des soupirs, des regards. Et toutes ces images qui nous reviennent en mémoire.

Ce parking suspendu dans Times Square prend des formes d'usine rutilante dans l'éclairage nocturne.

De jour, à Chelsea, ce n'est plus le même. Les voitures y sont entassés, dans un périmètre réduit, ridicule, et le terrain vague derrière la palissade en bois qui en interdit l'accès, est un désert qui vaut de l'or (bien plus que le pétrole qu'on extrait encore dans le désert) que l'on protège car il a grande valeur, terrain constructible, là où la voiture, quand on ne peut plus l'enterrer dans des parkings souterrains, et qu'on l'empile dans des immeubles-parkings, n'a plus la même valeur symbole qu'elle avait jusqu'à présent, celle d'une époque révolue qui était bercée par la croyance en un développement économique et urbain infini.

Je ferme les yeux un instant, mon corps chavire, la tête me tourne, je crois tomber, perdre l'équilibre et je me rattrape à temps avant de toucher le sol, avant que tu me vois, avant que tu devines le vertige qui me fait chavirer et que tu me tendes tes bras pour m'empêcher de tomber.

Je marche dans la ville, je fais le vide en moi. Je vois jour, je vois clair en son jeu. Je marche et passe sous le pont.

J'ouvre les yeux et c'est la nuit. Pourtant, tout autour de moi est illuminé, scintillant, vibrant d'une onde électrique, un mouvement général qui touche tout le monde. Autour de moi les gens avancent d'un pas pressé, les yeux grands ouverts, ébahis, bouches bées. Ils ne savent pas vraiment où ils vont, se laissent guider par la lumière, ses changements incessants, comme une ombre qui bouge au rythme du vent. Ils sentent la caresse de ce vent de lumière sur leur visage, son chatoiement délicat, sa douce chaleur. Ils entrent dans la lumière en marchant dans la ville la nuit. Échos et reflets de ces lumières de la ville.

Au carrefour de Ginza à Tokyo, il y a le son sous chaque écran géant. Ici, à Times Square, pas de sons, juste l'impressionnant brouhaha ambiant de la ville qui gronde, qui gémit au même rythme que les images, qui avance et roule, la ville qui jamais ne s'endort, toujours en activité, sur le qui-vive, prête à bondir, à sortir de ses gonds. Pas un son mais un bruit d'images qui se chevauchent, clignotent et s'agitent colorées.

Les différences d'éclairage produisent un effet presque surnaturel qui fait penser parfois à un collage surréaliste qui serait en mouvement.

Les images défilent mais nous ne les voyons jamais vraiment, juste par flashs intermittents qui attirent notre regard, illumine nos pas, par de brefs sursaut de lumière, rehauts de couleurs vives, dans la nuit noire s'en arrêt repoussée, le temps de se tourner et c'est déjà une autre image sur l'écran, un autre moment de notre vie qui apparaît pour disparaître tout aussi vite chassé par un autre un peu plus loin.

La foule autour de nous regarde les mêmes images qui semblent monter d'autres instants de leur vie. Ce sont pourtant les mêmes images que nous regardons ensemble, mais nos regards diffèrent, nos points de vues variés provoquent d'autres récits, d'autres histoires à partir d'une même image. Et chacun voit défiler sa vie dans les images des autres. Les visages, les pays, les rêves et leurs couleurs, celles de la nuit et du jour.

Du jour et de la nuit.

Le récit de nos rêves

Pierre Ménard — 2013-03-20T19:39:21Z

Jeter quelques murmures discrets sur la ville qui doucement s'endort.

Se rappeler qu'on a écrit un texte sur un évènement survenu quelques jours auparavant sans se se souvenir quand, ni où avec précision. Flou. Écrire pour ne pas oublier, mais comme avec le récit de nos rêves, à peine noté, nous en perdons la trace. Impossible ensuite d'y revenir, le lien est brisé.

À force de diversifier le matériel sur lequel j'écris, j'écris de plus en plus mais j'ai de plus en plus de difficultés à organiser ces écrits, leur donner sens.

Importance de nos outils d'écriture, du rangement de nos écrits. Mettre de l'ordre dans ses affaires pour parvenir à créer du désordre.

Au moment de se coucher, s'étonner de la lumière de la salle à manger allumée. Se relever malgré la fatigue, bien au chaud sous la couette. Se lever à la hâte pour éteindre, traverser la chambre un peu agacé par cet oubli, troublé, en même temps surpris de ne pas s'en souvenir. Il ne s'agit pas de la salle à manger mais de l'ampoule du couloir brillant dans l'obscurité. Je ne me souviens pas l'avoir laissée allumée.

J'essaye de me souvenir ce qui s'est passé, quelques instants auparavant je me suis allongé. Pourquoi aurais-je oublié d'éteindre la lampe ? Je me persuade que j'ai bien éteint toutes les lumières avant de me coucher, revoyant très précisément la pièce plongée dans la pénombre. Je me cogne le genou contre la table basse et je découvre que ma plus jeune fille, qui sort à ce moment là des toilettes, est réveillée. J'entends la porte qui s'ouvre, ma fille s'avance vers moi. Je lui demande ce qu'elle fait là à cette heure tardive, une heure du matin.

Ma fille poursuit son avancée et me rejoint dans la salle à manger plongée dans l'obscurité. Elle se place devant le grand miroir. Figée. J'ai l'impression qu'elle veut se regarder dans le miroir, vérifier sa coiffure ou sa mise, alors qu'il fait nuit, qu'elle devrait dormir.

Ma fille a parfois des accès somnambules. Je lui conseille d'aller se coucher, en lui parlant doucement mais en insistant tout de même. Elle ne réagit pas tout de suite, reste un court instant immobile. Elle passe sa main dans ses longs cheveux avec un geste lent, en silence.

Je me demande si le lendemain elle se souviendra de la scène de la veille, ce qu'elle gardera précisément en mémoire de qui s'est passé.

Ce que nous voyons d'un évènement partagé avec un proche, avec cette inquiétude de ne jamais savoir au fond ce qu'il ressent précisément. Notre incongru dialogue dans la pénombre de la pièce face au miroir, l'étrangeté de la scène. J'étais nu, mon sexe recouvert d'un coussin.

e, samedi 17 mars 2012, 21h." title="Rue du Faubourg Saint-Martin, Paris 10^e, samedi 17 mars 2012, 21h." style='height:373px;width:500px;' />

Photographie Planche-contact du 17 mars 2012 : Rue du Faubourg Saint-Martin, Paris 10^e.

En chantier : un état des lieux

Pierre Ménard — 2013-02-17T15:45:24Z

Depuis quelques années j'anime de nombreux ateliers d'écriture et de création numérique :

Vitry-sur-Seine (École d'ingénieurs ESIEA), Melun (Médiathèque de l'Astrolabe), Enghien-les-bains (Médiathèque George Sand), Deauville (Festival littéraire), Nilvange (Médiathèque), Valence (Beaux-Arts), Pau (Collège Marguerite de Navarre), Poitiers (Sciences Po et Faculté de lettres), Saint-Apollinaire-de-Rias (Bibliothèque), Martigues (Médiathèque Louis Aragon), Paris (Centre d'animation Château Landon / Collège Valmy), Toulouse (Médiathèque), Brest (Librairie Dialogues) Paris (Sciences Po), Maugio (Médiathèque Gaston Baissette), Guebwiller (Lycée Kastler), Buhl (Collège), Bagnolet (Bibliothèque), Sorigny et Neuvy-le-Roi (MFR), Bagneux (Ecole élémentaire et Collège), Boulogne-Billancourt (Ecole élémentaire et Collège)...

Cette année, je souhaitais ralentir le rythme, je travaille à mi-temps à la médiathèque de l'Astrolabe, mais j'avais accepté trop d'ateliers et je me rends compte que le temps me manque déjà, mais j'apprends et je dois apprendre à dire non comme Chloé Delaume :

A partir de maintenant, je dirai surtout non.

— chloé delaume (@chloe_delaume) 17 février 2013

Je vois passer un peu frustré de nombreuses offres de résidences, mais je ne peux y prétendre par manque de temps, je travaille (et même à mi-temps difficile de concillier emploi et résidence) et je ne suis pas disponible sur longue période de temps loin de ma famille et de mon travail.

Je m'interroge sur la nature de cette frustration. Je manque de temps pour travailler sur mes projets mais la faute est d'abord la mienne, moi qui ne sais pas dire non, qui ne sais pas refuser l'offre d'un nouvel atelier, d'une présentation de mon travail (principalement parler des ateliers que le mène, évoquer la littérature numérique, le lien avec la bibliothèque, et présenter la revue d'ici là ou Publie.net) et de passer à côté de la découverte d'un nouveau lieu, de la réflexion nécessaire à l'élaboration de ces projets d'ateliers (à chaque fois différents, la preuve cette année à Sciences Po, là où même l'institution m'incitait à recommencer mes ateliers des deux précédentes années, j'ai insisté pour leur proposer un nouvel atelier autour de la création sonore), la richesse des rencontres, du partage, et je ne le regrette pas bien sûr, simplement se placer enfin dans d'autres prédispositions, et de nouvelles attentes.

En fait, ce que je regrette surtout dans ces résidences que je découvre régulièrement sur Internet, c'est la forme qu'elles prennent aujourd'hui qui me questionne et dans certains cas m'inquiète.

Dans son article Le home de l'écrivain, sur son site Pro RJ45 Daniel Bourrion évoquait à Noël l'émergence « des « nouvelles » pratiques d'écriture dans lesquelles l'atelier de l'auteur est en ligne, et ses manuscrits, écrits directement sur le web par le biais de sites dédiés : ici, le manuscrit, c'est le site de l'auteur, tout simplement. »

Je me souviens de lui avoir répondu sur Twitter par ce terme de résidence numérique permanente.

RT @dbourrion : billet #PRO autour des questions d'écrire sur le web blog.univ-angers.fr/rj45/2012/12/2… | Forme de résidence numérique à demeure, pas mal

— Pierre Ménard (@liminaire) 24 décembre 2012

Une des problématiques posées par ces résidences selon moi, c'est qu'elles sont rarement intimement liées à la création d'une œuvre de l'auteur (quelle que soit sa forme du reste). Parfois suggérées ou induites mais nullement obligatoires (dans le cas des résidences d'écrivain du Conseil Régional d'Île-de-France que j'ai eu l'honneur d'obtenir en 2010, et dans la plupart des résidences proposées en région ou à l'étranger.

D'ailleurs ces résidences sont souvent nommées résidences d'écrivain, plus rarement résidences d'écriture. C'est un signe révélateur.

J'ai découvert cette semaine l'appel à candidatures pour une résidence de 4 mois lancée par la ville de Colombes, dans les Hauts-de-Seine. On y parle là d'une résidence-mission. L'appel est téléchargeable sur le site du Motif, observatoire du livre et de l'écrit en Ile-de-France.

« La résidence-mission est organisée à des fins d'éducation artistique et culturelle en faveur d'un public d'enfants et de jeunes âgés de 3 à 17 ans. Elle repose sur une pleine disponibilité de l'artiste, sur une période équivalant à quatre mois, ainsi que sur une diffusion de son œuvre déjà accomplie et disponible. La résidence-mission ne se confond nullement avec une résidence de création puisqu'il n'y a ni enjeu de production propre à l'artiste ni commande d'œuvre littéraire.

Pour l'artiste résident, il s'agit, plus particulièrement, de s'engager dans une démarche éducative donnant à voir et à comprendre la recherche artistique qui l'anime ainsi que les processus de création qu'il met en œuvre (réflexion, expérimentations, réalisation). Cette mise en évidence s'appuie sur des formes d'intervention ou d'actions très variées se différenciant, toutefois, des traditionnels ateliers de pratique artistique régis par un cahier des charges et des finalités différents. »

L'association accès(s) basée à Pau m'a contacté en début d'année par l'entremise de Philippe De Jonckheere pour mener un atelier de création numérique dans une classe du Béarn. J'étais un peu réticent au départ à l'idée d'un simple atelier loin de chez moi pendant une semaine complète, mais nous avons longuement échangés avec Pauline Chasseriaud, directrice de l'association, qui m'a expliqué que leur souhait était bien de m'inviter en tant qu'auteur, que le cœur de leur action était bien d'une part de favoriser la création artistique, d'autre part d'aménager des temps et des espaces de rencontre entre les créateurs et un public. Ils souhaitaient donner à ce projet d'intervention scolaire une dimension plus large ; l'enrichir d'un travail plus personnel de création qu'ils donneraient à voir et à entendre dans le cadre d'une soirée conviviale de rencontre avec les arts et les cultures électroniques sur les côteaux du Jurançon qui existe depuis 2007 : les chemins électroniques.

Et tout au long du projet, l'atelier aura lieu au Collège Corisande d'Andoins d'Arthez-de-Béarn, entre Orthez et Pau, en avril 2013 et mon œuvre (une installation avec diffusion d'une pièce sonore et de lectures de mon projet des Lignes de désir) sera diffusée avec plusieurs autres à La Commanderie de Lacommande le 15 juin 2013, le dialogue a été au chœur de nos échanges, avec le souci constant d'avancer de concert, relation qui n'est pas sans rappeler le travail entre un éditeur et un auteur, quand les deux acteurs tiennent leur rôle et jouent dans le même film.

C'est à ce genre de résidences que je rêve aujourd'hui, une résidence qui mette la création et l'œuvre au centre des échanges. Pourquoi inviter un auteur si ce n'est pas pour son travail ? Et comment mieux l'accompagner dans son travail que lui permettre de créer (en lui offrant le lieu pour, le cadre, la disponibilité d'esprit (dégagé un temps des contingences matérielles, et puis du temps, et surtout l'envie et des encouragements (ça compte beaucoup)).

Pour mes ateliers, quand je rencontre des élèves, j'essaye bien sûr de parler de mon travail, de présenter les livres que j'ai écrits, la revue que j'anime, les auteurs que j'aime lire, et ceux avec lesquels j'aime travailler.

Je veux désormais que l'atelier soit le lieu d'une d'un échange équilibré, donnant-donnant et toujours autour d'une création. Cela commence à prendre forme avec ce projet d'ateliers dans le Béarn dont j'ai déjà parlé un peu plus haut, projet qui s'accompagne de la diffusion du texte des Lignes de désir sur lequel je travaille depuis 2010, et qui va me permettre d'en donner en juin une première version (puisqu'il s'agit d'un projet d'édition protéiforme qui se développe au gré des formes d'éditions du texte), mais également avec mes ateliers du second semestre à Sciences Po Paris sur la forme d'un récit sonore collectif ayant pour thème La ville à l'écoute, dont le résultat sera un audioguide, dont je me revendique le co-auteur avec les élèves de mon atelier.

Le rythme d'écriture s'est nettement ralenti sur Liminaire, je ne participe plus ou très peu aux Vases communicants (et surtout plus du tout l'envie d'en faire le chronophage compte-rendu mensuel (continuerait à lire ces beaux échanges et à admirer la lecture qu'en fait vaillamment Brigitte Célerier) après plus d'une trentaine de participations en cinq ans (sauf le mois prochain où Olivier Hodasava m'a fait le plaisir de m'inviter dans son magnifique Dreamlands, belle occasion qui m'est offerte d'accélérer le travail sur un roman qui se déroule à Detroit auquel je pense sérieusement depuis l'été dernier (mais qui est né bien avant), mais sur lequel je n'avais pas réussi à travailler vraiment jusqu'à présent, me laissant porter par d'autres priorités et distraire par d'autres projets.

« Le symptôme est peut-être là, écrit Karl Dubost, dans l'angoisse de la non-tâche. Quand nous disons que nous sommes trop occupés, nous cachons peut-être une angoisse de n'avoir rien à faire. C'est simple pourtant. Il n'y a pas de précipitation à l'écriture. Il est possible de laisser place à la réflexion, à la rêverie. Prendre le temps de rêver, de vivre, d'être ivre de son état de suspension, il faut l'apprendre.

De même, il n'est pas nécessaire de répondre dans l'immédiat aux requêtes, d'être en flux tendu. Une pensée longue a des propriétés qui sont intéressantes. »

Le costume est une écriture

Pierre Ménard — 2013-01-24T11:41:30Z

Lorsque nous étions à Londres pour passer les fêtes de fin d'année en famille, nous avons visité l'exposition Hollywood Costume qui s'est installée au Victoria and Albert Museum de Londres jusqu'au 27 janvier 2013. Une rétrospective qui examine le rôle du costume dans l'écriture cinématographique pour mettre en lumière le processus créatif du costumier, du scenario à l'écran.

Nous avions pris la précaution d'acheter sur Internet nos billets avant de partir, retirés au guichet de la gare de l'Est, pour ne pas faire la queue sur place et pour être sûr que ce jour férié nous pourrions bien visiter cette exposition comme prévu.

À peine franchie l'entrée de l'exposition, les fantômes sont venus à notre rencontre. Nous voilà plongé dans le noir, et face à nous un large écran de cinéma nous accueille avec des extraits qui défilent en boucle et l'attroupement des visiteurs se forme très vite dans notre dos, un temps arrêté devant les images qui passent vite et dont notre mémoire tente vainement de dresser l'inventaire forcément incomplet. Nous nous arrachons finalement à la fascination visuelle pour entrer dans l'immense première salle d'exposition.

Tout de suite, comme un emblème des superproductions hollywoodiennes qui prédominent dans cette exposition, nous découvrons les somptueuses soies brodées du Dernier Empereur voisines avec les toiles western de Brokeback Mountains, l'ensemble vert pâle de Tippi Hedren dans Les Oiseaux avec la jupe écossaise, le Barbour et le carré de soie de The Queen, la robe de Kate Winslet dans Titanic et la somptueuse robe de cocktail noire signée Givenchy que portait Audrey Hepburn dans Diamants sur canapé, ou la robe verte arborée par Vivian Leigh dans Autant en emporte le vent, censée avoir été coupée dans les rideaux du salon de l'héroïne. Ou encore la blouse blanche et la robe-tablier bleue de Judy Garland dans Le magicien d'Oz. Sans parler de la vaporeuse robe blanche qui se soulève pour dévoiler les jambes de Marilyn Monroe quand celle-ci passe sur une bouche de métro dans Sept ans de réflexion.

Mais le souvenir des films est en nous, bien enfoui dans notre mémoire.

Et là, c'est un peu la déception. L'exposition peine à raviver notre mémoire. En entrant dans la grande salle, c'est aux marchés aux fripes que je pense plutôt, toujours mal à l'aise devant le spectacle d'une intimité exposée aux regards des badauds anonymes, les vêtements montrés, exhibés aux yeux avides des passants à la recherche de la meilleure affaire, cherchant le vêtement qui pourrait leur convenir, prendre la forme de notre silhouette, s'accorder avec nos courbes, nos particularités physiques, s'imaginant déjà à l'intérieur, difficile d'essayer les vêtements dans ses endroits à l'air libre. Et toute cette foule qui pousse derrière nous, nous presse de choisir ou de nous éloigner.

La mise en scène de l'exposition a du mal à nous restituer la magie des rôles que ces costumes représentent sauf parfois dans le dénuement de certains costumes qui n'ont rien d'exceptionnels mais avec lesquels nous avons un rapport particulier, intime, avec lesquels nous avons une histoire. Pour moi, ce sera la robe de Scarlett O'Hara (un banal rideau de velours qui par la magie du cinéma se transforme en magnifique robe de bal), et la tenue de Judy Barton dans Vertigo, d'Alfred Hitchcock (un ensemble vert comme la chambre de son hôtel plongée dans une lumière verte donnant à sa silhouette un aspect fantômatique).

Quand je regarde l'émouvant costume de Charlot que Charles Chaplin avait dessiné lui-même avec ces indications de sa main : « Baggy pants, big shoes, a cane and a Derby hat » (haut soigné qui le hausse vers une élégance de l'âme tout aristocratique, bas au ras du sol, dont la pauvreté bien réelle lui colle au corps), c'est ce jeune homme de 23 ans que je vois.

La mise en scène de l'exposition utilise surtout les ressorts du star-system hollywoodien de la mise en scène en mettant notamment en valeur la variété des genres et des différents styles de costumes cinématographiques, à partir des rôles interprétés par Robert De Niro et Meryl Streep.

« Dans chaque film, le costume représente la moitié du travail pour donner vie à un personnage », explique l'actrice Meryl Streep dans un des commentaires qui jalonnent le parcours.

De même, la mise en scène de l'exposition tente de palier l'aspect désincarné des nombreux costumes présentés sur des mannequins dont on a enlevé la tête, remplacé par des écrans qui diffuse l'image du visage du rôle interprété monté en boucle, qui hésite entre le cinéma et l'image animée, mais sans vraiment réussir à restituer ce qui fait vraiment l'émotion d'un souvenir, sans parvenir à faire apparaître le fantôme d'un corps qui n'est plus là depuis longtemps, qui n'a même jamais vraiment été présent, dont la présence fugitive et lumineuse, est l'incarnation évanescente de nos désirs, fantôme aux faux airs de fantasmes.

Dans Les maladies du costume de théâtre, texte paru dans la revue Théâtre populaire en 1955, Roland Barthes dit que le costume est une écriture :

« En somme, le bon costume de théâtre doit être assez matériel pour signifier et assez transparent pour ne pas constituer ses signes en parasites. Le costume est une écriture et il en a l'ambiguïté : l'écriture est un instrument au service d'un propos qui la dépasse ; mais si l'écriture est ou trop pauvre ou trop riche, ou trop belle ou trop laide, elle ne permet plus la lecture et faillit à sa fonction. Le costume aussi doit trouver cette sorte d'équilibre rare qui lui permet d'aider à la lecture de l'acte théâtral sans l'encombrer d'aucune valeur parasite : il lui faut renoncer à tout égoïsme et à tout excès de bonnes intentions ; il lui faut passer en soi inaperçu mais il lui faut aussi exister : les acteurs ne peuvent tout de même pas aller nus ! Il lui faut à la fois être matériel et transparent : on doit le voir mais non le regarder. »

« Le manteau aperçu dans l'encadrement d'une porte

rue Boulegon à Aix-en-Provence

Le manteau suspendu à la patère Ornans

Le manteau de Paul Meurisse

dans Les Diaboliques d'Henri-Georges Clouzot

Le manteau que porte Nikandrow

vociférant tandis qu'il joue le rôle de Lénine

Le manteau écarlate d'Es Espolio

ou le Christ dépouillé de sa tunique

peint entre 1577 et 1579

par Domenikos Théotokopoulous dit (le) Greco

Les manteaux irremplaçables

d'Hélas pour moi de Jean-Luc Godard

Modèle habitacle, Pierre Parlant, Le Bleu du ciel, 2004.

Le Manteau d'Étienne-Martin est considéré comme la première sculpture-vêtement de l'art du XX^e siècle. Il s'agit d'une œuvre étrange, qui combine des formes abstraites ramassées et des matériaux de récupération, assemblage de tissus, toiles, cuirs, galons et cordes possédant son propre « couvre-manteau » en bâche. Associé par l'artiste à « une sorte d'armure », cet objet totémique archaïque évoque à la fois par sa forme générale les crucifix chrétiens, et par l'accumulation de formes secondaires la statuaire africaine ou vaudoue. Symbole de protection et de mémoire, associé aux lieux de son enfance, Le Manteau est une œuvre intensément plastique et énigmatique.

Son costume de chat de Catwoman, de Christophe Fiat, extrait d'une lecture de Une Aventure de Catwoman, 2001.

« On parle souvent de Superman à cause de la dispute légale incessante entre les héritiers des deux créateurs du célèbre super héros, on parle moins des différentes tenues de l'homme, rappelle Xavier S. Thomann sur le site Actualitté. C'est fort dommage, car Superman n'hésite pas à changer de tenue. On l'imagine toujours dans sa tenue d'origine, rouge et bleue, pourtant il peut être admiré sous d'autres coutures. »

Une innovation vestimentaire perpétuelle qui n'a pas échappé à un artiste indonésien du nom de Imbong Hadisoebroto, présent sur le site deviantART sous le pseudonyme *BongzBerry.

Le lendemain de notre visite de l'exposition Hollywood Costume, nous promenant dans le quartier de Soho à Londres, je prends successivement ces trois photographies.

La première est un autoportrait.

La seconde est une rencontre.

Alors que j'attends dans Greek Street, planté devant un petit magasin de vêtements dans lequel ma femme et mes filles se sont engouffrés avec envie, je vois une silhouette déguisée s'approcher de moi d'un pas décidé, juste le temps de m'emparer de mon appareil photo, de le porter à mes yeux, de viser, que l'homme me fait face, juste devant moi, l'homme araignée passe à mes côtés, me frôle, je le prends en photo à la hâte, il me salue brièvement. Je le vois s'éloigner dans la rue perpendiculaire, étonné de cette rencontre inédite. Je lève les yeux. L'homme araignée vient de disparaître dans Bateman Street. Un signe qui me fait sourire...

Quelques rues plus loin, un homme s'engouffre dans une ruelle, j'ai à peine le temps de le voir que lui aussi a disparu, reste sa silhouette un peu flou et le graffiti qu'il me fait découvrir presque par hasard, phylactère invisible sur mur gris qui laisse son message en forme de mot d'ordre auquel je me plie volontiers : Live, Love, Laugh !

Revue de création d'ici là n°9

Pierre Ménard — 2012-12-20T19:55:19Z

Le neuvième numéro de la revue d'ici là est consacré à la nuit :

« Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Et nos amours

Faut-il qu'il m'en souvienne

La joie venait toujours après la peine.

Vienne la nuit sonne l'heure

Les jours s'en vont je demeure... »

Le Pont Mirabeau, Guillaume Apollinaire

Les auteurs :

ana nb, François Bonneau, Michel Brosseau, Daniel Cabanis, Benoît Chailleux, Claude Chambard, Christiane Cohendy, Floriane de Lassée, Caroline Diaz, Marc-Antoine Durand, Claude Favre, Marin Favre, Jean-Yves Fick, Patrick Froehlich, Rémi Froger, Xavier Galaup, Stéphane Gantelet, Maryse Hache, Paola Hivelin, Sabine Huynh, Emmanuèle Jawad, Christine Jeanney, Philippe De Jonckheere, Pierre Ménard, Juliette Mézenc, Grégory Noirot, Isabelle Pariente-Butterlin, Laurent Pernot, Cécile Portier, Franck Queyraud, James Reeve, Mathieu Rivat, Antoinette Rouvroy, Francis Royo, Anne Savelli, Joachim Séné, Aurore Soares, Jean-Pierre Suaudeau, Jérémy Taleyson, Nicolas Tardy, Éva Truffaut, Voxfazer.

Bande son :

Voxfazer : Nuit. Anne Savelli : Tu n'es jamais seul/e dans la nuit. Marc-Antoine Durand & Christiane Cohendy : Que ferais-je de moi à la nuit ? Marin Favre (sur un poème de Jean Tardieu, interprété par le quatuor Maria Braun (chant : Dominique Favat, violon et percussions Marin Favre, violoncelle Olivier de Monès, percussions multiples Jean Pierlot)) : Quand la nuit. Patrick Froehlich : Voix organiques. François Bonneau : Impossible à remplir. ana nb (MENTAL Intox (guitare)) : Est-ce la nuit à tes côtés ? Antoinette Rouvroy : Insomnie.

42 auteurs / 197 pages

Direction artistique : Pierre Ménard

Création ePub : Gwen Catala

PDF principal (51 Mo) avec l'ensemble des textes, photographies et documents, ainsi qu'une bande son au format mp3 (48 minutes / 116 Mo) à télécharger séparément. Version ePub (206 Mo) avec la bande son : 5,99 € sur Publie.net.

Ce numéro n'est pas comme les autres, c'est un numéro 9.

Ce numéro est un virage de la revue, un virage important, et comme tous virages, pour éviter la sortie de route, il faut être patient, manœuvrer avec célérité. Et patient il a fallu l'être avant de pouvoir enfin le diffuser aujourd'hui sur Publie.net et très rapidement sur Apple et toutes les librairies en ligne.

Je souhaitais depuis longtemps casser le rythme de la diffusion de la revue (deux numéros par an) et lui permettre de trouver d'autres lecteurs, et d'exister entre deux numéros. C'est long six mois. Et puis les anciens numéros, leur permettre de toucher un public qu'ils n'ont pas trouvé au moment de leur publication, car une revue ça vit, et bien après sa publication, la force de ses textes, la beauté de ses images, l'inventivité de sa bande sonore, restent d'actualité, c'est-à-dire bien souvent hors du temps.

Je voulais mettre en avant le travail remarquable des auteurs et des artistes qui nous ont fait confiance depuis le début de l'expérience, en 2008 sur Publie.net, et pas seulement avec une courte biographie ou une bibliographie que l'on peine à renseigner au fil du temps. Leur permettre de trouver sur le site de la revue, au-delà de leur présentation et des textes qu'ils voudront bien y diffuser, un atelier dont les portes leur seraient grandes ouvertes, sous la forme d'une résidence, pour préparer par exemple leur intervention dans le numéro à venir, en diffusant à leur rythme, leurs travaux préparatoires, leurs réflexions, leurs essais, leurs esquisses, leurs inspirations, leurs recherches, et que le public puisse, tout au long du processus créatif, y avoir accès, comme sur nos blogs et sites web.

C'est Louise Imagine, photographe, qui inaugure la première résidence sur le site de la revue. Il y en aura d'autres, au moins deux par numéro.

Tout ce travail à été rendu possible avec l'aide très précieuse de la Région Centre par l'intermédiaire de son Agence régionale pour le livre, l'image et la culture numérique, (Ciclic) et de son dispositif d'aide aux projets innovants qui nous a permis de créer le site de la revue.

Cette réalisation nous l'avons confiée à Joachim Séné et à sa société Rature.net qui a déjà réalisé de très nombreux autres sites littéraires cette année (et nous lui souhaitons de continuer sur cette belle lancée). Le web littéraire en a besoin.

Vous retrouverez sur ce site, toutes les informations sur les numéros passés en cours et à venir (extraits, intégralité des bandes sons à écouter et à télécharger sur MixCloud, présentation des auteurs (sous la forme d'une mosaïque de portraits), points de vente, etc.), mais également toute l'actualité des auteurs (publication, lecture, intervention, textes).

C'est un outil important qui va vite se développer (avec la participation de l'ensemble des participants à la revue) et nous permettre ainsi de faire vivre la revue et de la faire connaître.

C'est pour ces raisons également que nous diffusons d'ici là sur les réseaux sociaux. Vous pouvez donc nous rejoindre sans tarder sur Facebook, pour y suivre la création des numéros en ligne, découvrir les auteurs de la revue, ainsi que sur Twitter.

Ce numéro 9 est un numéro tout neuf. En même temps vous trouverez les mêmes versions disponibles, comme à chaque fois, depuis le numéro 6. Au format pdf (avec bande son téléchargeable en mp3) et au format ePub pour lecture sur tablette.

La création de l'ePub à été réalisée main de maître par Gwen Catala qui nous offre là un parcours de lecture numérique inédit. Plusieurs circulation de lecture dans la revue qui transforme cette navigation hybride en expérience numérique exceptionnelle.

Jugez plutôt :

Vous pouvez lire la revue du début à la fin, en tournant les pages comme vous avez l'habitude. La taille des pages évolue en fonction des propositions des auteurs et des artistes et selon la mise en page que j'ai déterminé avec leur accord, les plus longues se déroulant en faisant défiler l'ascenseur de la page (en scrollant, ce qu'Apple permet désormais sur son iBooks, existe avec Gwen Catala sur d'ici là depuis le numéro 8).

Un bouton infini (un huit à l'envers puisque la fonction existe sur la revue depuis le 8^e numéro), qui permet de passer de manière aléatoire dans les différentes créations de la revue. Au hasard des découvertes.

Un menu image (autre manière aléatoire d'entrer dans le texte) à partir d'un e image, d'un visage (celui de l'artiste).

Des liens hypertextes relient les textes entre-eux, liens thématiques, échos et correspondances intimes, sensibles, qu'on découvre au fil de la lecture. Dans cette version Gwen à réussi la prouesse de les faire apparaître et disparaître au fil du temps, renforçant à la fois leur visibilité (mais sans gêner l'esthétique générale de la page) et leur signification, en effet ils apparaissent comme ils nous permettent de faire affleurer des sens insoupçonnés, de percevoir entre ces textes et ces images une compréhension plus fine, plus subtile (on comprend parfois mieux en faisant le lien).

Prochains numéros :

NUMÉRO 10 :

Nos os sont revêtus d'un nouveau corps amoureux.

HIVER 2013.

Date remise des travaux : Mars 2013.

Mise en ligne le 21 juin 2013

NUMÉRO 11 :

Au commencement était le verbe, à la fin le monde sans fin.

PRINTEMPS 2013.

Date remise des travaux : Octobre 2013.

Mise en ligne le 21 décembre 2013.

Quand tu t'endors

Pierre Ménard — 2012-11-16T10:29:45Z

Quand tu t'endors, de Pierre Ménard, illustrations Mini labo, a été publié en 2008 par les éditions Actes Sud Junior. L'ouvrage a été également traduit en italien par Stefania Baldoni, chez MOTTA junior : Tuo per sempre.

C'est un drôle d'objet, un livre d'enfant pour les parents, texte poétique sur le temps qui passe, dans un coffret naissance (livre cartonné accompagné d'un doudou en tissu) sur un fond patchwork aux couleurs tendres.

Une mère s'adresse à son enfant :

« Quand tu vois le vol d'un papillon bleu,

le linge blanc étendu dans le jardin,

les nuages roses,

tu sais que chaque jour

c'est une nouvelle histoire

sur une page blanche. »

« Quand tu es couché sur le sol de ta chambre

à rêver de ciels bleus,

tu me demandes à quoi servent les étoiles

à part éclairer la nuit. »

« Longtemps, je me suis couché de bonne heure. Parfois, à peine ma bougie éteinte, mes yeux se fermaient si vite que je n'avais pas le temps de me dire : « Je m'endors. » »

Ces phrases de « La recherche du temps perdu » de Marcel Proust évoquent si justement le plaisir de l'enfant qui ouvre un livre au moment de se coucher et s'endort en lisant.

Quand tu t'endors, essaye de décrire de manière poétique tout ce qui lie une mère à son enfant, les mots qui accompagnent son sommeil comme son éveil, au fil des saisons :

« Quand tu t'endors au creux de mon épaule, tout nouveau tout beau, tout doux... Sourire est une trop petite caresse. »

Mini labo vient de lancer un concours sur sa page Facebook auquel je m'associe bien évidemment.

Participez à ce concours pour gagner un exemplaire de Quand tu t'endors en évoquant à votre tour, d'une phrase poétique commençant par Quand tu t'endors..., votre relation à ce moment si particulier de l'enfance.

Quand tu t'endors...

Le visage de l'ange

Pierre Ménard — 2012-10-12T15:51:32Z

Ce matin, au petit-déjeuner, comme à mon habitude, je consulte mon compte Twitter et je découvre ce tweet d'Emmanuelle Gabory accompagné de cette belle photographie : La nuit, je veux parler avec l'Ange.

Tout à coup, sans prévenir, une image me revient très nettement en mémoire, je mets quelques instants avant de comprendre qu'il s'agit en fait d'une séquence d'un rêve de la nuit précédente. Et toute la scène me revient en mémoire en buvant mon thé.

Dans la salle sombre d'un musée dont la structure me rappelle celle des Rodin du Palais de la Légion d'honneur à San Francisco, un ensemble de statues dont je m'attarde principalement sur les visages qui attirent mon attention.

Les visages sculptés des statues anciennes, de style et de tailles variés, avaient été modifiés par incrustation de visages modernes proches de masques au rendu réaliste.

Dans mon rêve, j'étais fasciné par ces visages et leur aspect composite, en partie marbre, en partie plâtre. Comme si on avait tenté de réparé les absences de ces portraits, les trous, les vides, par l'ajout de compléments (comme les fantômes en bibliothèque indiquent l'absence d'un ouvrage dans un rayonnage), mais au lieu d'être neutres, ces ajouts étaient incarnés, ils rappelaient leur visage d'un être vivant, masque mortuaire moulé sur le visage d'une personne morte récemment.

Le masque mortuaire pose la question de l'empreinte, de la trace, de l'indice. « Le visage humain n'a pas encore trouvé sa face, » écrivait Antonin Artaud :

La vitesse n'est plus qu'une excuse pour éviter de pénétrer le cœur des choses. On ne sait pas où s'en va ce qui passe ni ce qui reste et comment se construisent nos demains. Je perçois sur son visage un brusque étonnement, comme s'il avait vu quelque chose d'inattendu, et j'ai la certitude que, en cet instant, il a ressenti la brièveté du temps. Ce surcroît d'abîme que lui ajoutent les questions. Un exercice de ventriloquie : prêter sa voix mais sans vouloir qu'on sache que que l'on parle. Jour blanc sur jour blanc jusqu'à ce qu'un vide se forme. L'attente d'un éclat, d'un éclair qui nous fait cette dimension d'humanité à venir. Je sens des vibrations qui parcourent le monde. Nous n'avons pas à nous soucier de ce que pensent les autres, nous ne collons pas avec eux. Mais surtout ne pas manquer de souffle. À quoi ça sert de remuer toutes ces vieilles histoires, sinon ?

Inventer la ville : Les villes invisibles

Pierre Ménard — 2012-09-04T06:00:00Z

Une série de douze ateliers d'écriture durant le premier semestre 2011/2012 des étudiants en deuxième année de Sciences Po, ayant pour but de procéder à l'écriture collective d'un récit numérique géolocalisé à partir des images de Google Street View sur Google Documents et sur le blog Le tour du jour en 80 mondes.

Google Street View est un révélateur de notre expérience du monde, et en particulier, de la paradoxale tension entre notre indifférence quotidienne aux choses qui nous entourent et notre incessante recherche de connexion et d'interaction. C'est l'occasion de porter sur Google et le monde qu'il dessine, un nécessaire regard critique, une analyse de la représentation du monde que nous proposent Google Maps, Google earth et Google Street View.

Textes des participants en 2012 :

Le corps de Prameulond

Basbard, ville oiseau

Krime, la ville à deux temps

Errance à Mélanti

Galdera

Bradgel

Itagora, berceau aride

Du dictame de Tisangolo

Baurret

Rise-on

Trois pas en Quantère

Tour-la-Mécenpaceux

Textes des participants en 2011 :

Un été à Bois-Denet !

Guinan l'oubliée

Holy Holisenne ?

Jarymani, ville de contrastes

Crizlek

Jeunesse Gutoyenne

Jésotélis

Vierrie jolie

Les villes invisibles :

« Marco Polo, de retour à Venise, dictera à son compagnon de prison ses souvenirs de son long voyage jusqu'en Chine. A l'inverse, dans les Villes invisibles, il raconte à Kubilaï khan l'Europe et ses villes. Mais des villes anachroniques, celles de notre Europe contemporaine, villes fantasmées et aux multiples formes. L'atlas qui se construit ainsi, est en fonction de ce que le Grand Khan imagine et contient également les cartes de terres visitées en pensée, inventées mais non encore découvertes ou fondées. »

Italo Calvino, Les villes invisibles, traduit par Jean Thibaudeau Le Seuil - Paris, 1974

« Dans Les villes invisibles, d'Italo Calvino, nous rappelle François Bon, à l'inverse de son Livre des Merveilles, Marco Polo raconte à Kubilaï Khan, le pays dont il vient. Mais ce sont les villes modernes qu'il raconte : villes verticales, villes des morts, les villes et la mémoire, les villes cachées, villes rêvées, villes fantasmées, villes au futur. Une réflexion sur ce fantasme des villes, et de les rêver chacune depuis une idée, souvent récurrente. Ainsi, les villes verticales, les villes sphériques, les villes miroir, les villes provisoires ou démontables, et comment dans chaque ville on traite les morts. »

Extraits du livre :

La ville de Foedora

Au centre de Foedora, métropole de pierre grise, il y a un palais de métal avec une boule de verre dans chaque salle. Si l'on regarde dans ces boules, on y voit chaque fois une ville bleue qui est la maquette d'une autre Foedora. Ce sont les formes que la ville aurait pu prendre si, pour une raison ou une autre, elle n'était devenue telle qu'aujourd'hui nous la voyons. A chaque époque il y eut quelqu'un pour, regardant Foedora comme elle était alors, imaginer comment en faire la ville idéale ; mais alors même qu'il en construisait en miniature la maquette, déjà Foedora n'était plus ce qu'elle était au début, et ce qui avait été, jusqu'à la veille, l'un de ses avenirs possibles, n'était plus désormais qu'un jouet dans une boule de verre.

Foedora, à présent, avec ce palais des boules de verre possède son musée : tous ses habitants le visitent, chacun y choisit la ville qui répond à ses désirs, il la contemple et imagine qu'il se mire dans l'étang des méduses qui aurait dû recueillir les eaux du canal (s'il n'avait été asséché), qu'il parcourt parché dans un baldaquin l'allée réservée aux éléphants (à présent interdit dans la ville), qu'il glisse le long de la spirale du minaret en colimaçon (qui ne trouva plus le terrain d'où il devait surgir).

Sur la carte de ton empire, ô Grand Khan, doivent trouver place aussi bien la grande Foedora de pierre et les petites Foedora dans leurs boules de verre. Non parce qu'elles sont toutes également réelles, mais parce que toutes ne sont que présumées. L'une rassemble ce qui est accepté comme nécessaire alors qu'il ne l'est pas encore ; les autres ce qui est imaginé comme possible et l'instant d'après ne l'est plus. »

La ville de Baldrade

Les anciens construisirent Baldrade sur les rives d'un lac avec des maisons aux vérandas entassées les unes au-dessus des autres et des rues hautes dont les parapets à balustres dominent l'eau. De sorte qu'en arrivant le voyageur voit deux villes : l'une qui s'élève au-dessus du lac et l'autre, inversée, qui y est reflétée. Il n'existe ou n'arrive rien dans l'une des Valdrade que l'autre Valdrade ne répète, car la ville fut construite de telle manière qu'en tous ses points elle soit réfléchie par son miroir, et la Valdrade qui est en bas dans l'eau contient non seulement toutes les cannelures et tous les reliefs des façades qui se dressent au-dessus du lac mais encore l'intérieur des appartements avec les plafonds et planchers, la perspective des couloirs, les glaces des armoires.

les villes invisibles par booksmag

Les villes invisibles, d'après Italo Calvino.

Photographies et conception : Francesco Acerbis.

Pour cet atelier, je reprends donc les pistes lancées par François Bon, dans Tous les mots sont adultes (Fayard :

Imaginer toutes sortes de villes : des villes de gauchers, des villes tout en confiseries, des villes sans écoles, des villes où les habitants sont classés par âge, des villes transparentes ou mobiles…

Donner pour nom à la ville un prénom ou un anagramme de son propre nom.

Rédiger un texte en deux colonnes : « d'abord, on liste les villes qu'on connaît, loin ou pas, en tâchant d'en dégager la structure, la géométrie, la représentation qu'en donnerait un voyageur venu d'encore bien plus loin que nous […]. Et seconde colonne, partir des mêmes structures de texte, mais cette fois les laisser évoluer pour une ville inventée. »

L'ensemble des visuels de cet article proviennent de la série de Nicolas Baudouin : Paris story street view, visible en intégralité sur le site de l'artiste.

Christine Jeanney : Lotus Seven

Pierre Ménard — 2012-08-26T14:19:08Z

Proposition d'écriture :

Choisir un livre, un film, une série télévisée de son enfance, dont on garde un fort souvenir, et le transformer en objet de fiction, nouvel espace narratif, en donnant l'impression qu'il s'anime dans le texte. Utiliser le cadre rigide de la contrainte (une forme calquée sur une ligne temporelle par exemple) pour pénétrer au cœur de l'autobiographie en y tissant, tressant, et mélangeant ses souvenirs d'enfance. Le monde devient

Une réflexion sur le mystère du monde et l'énigme où le temps et le lieu, l'identité même

Lotus Seven, Christine Jeanney, Publie.net, 2012.

Présentation du texte :

Le Prisonnier (The Prisoner) est une série télévisée britannique en 17 épisodes de 48 minutes, créée par George Markstein et Patrick McGoohan et diffusée entre le 1^er octobre 1967 et le 4 février 1968.

Christine Jeanney reprend sept épisodes clés de la série que Patrick McGoohan jugeait incontournables, dont elle garde le titre, et surtout la durée : 48 minutes d'écriture, à un mot par seconde, 60 mots par minute.

La série télévisée fait partie de l'imaginaire collectif susceptible de devenir à son tour, objet de fiction, comme ont pu le montrer entre autre les deux tomes d'Écrivains en série : Un guide des séries télé, édités par Emmanuel Rabu et Laure Limongi chez Léo Scheer.

« Rendre un moment précis (pour moi), écrit Christine Jeanney sur son site, n'est pas possible sans le délimiter, et certains souvenirs ne peuvent pas se manipuler sans gants (les maniques pour sortir le plat brûlant du four).

Alors cette forme très précise et presque trop rigide, j'en avais besoin pour m'aider, toucher les bords, ne pas se perdre, et avoir pied à l'intérieur, évoluer sous tension, poussée, libre, bien plus libre avec elle que sans elle. »

« La contrainte donc, écrit François Bon, dans sa présentation du livre sur Publie.net : "The Prisoner" est une série télévisée diffusée en 1968, l'auteur a six ans, elle la regarde sur les genoux de son père. Le monde devient mystère, énigme où le temps et le lieu, l'identité même, pourraient donc être mis en cause ? Christine Jeanney dit qu'elle a revu cette série des milliers de fois. Les échecs, la perte, la volonté, l'île, l'isolement, la lutte. En ceci aussi, on ouvre un espace narratif neuf : la série télévisée comme patrimoine, petit carré dans l'imaginaire collectif, et donc susceptible de devenir à son tour objet de fiction. »

Le mélange entre les souvenirs d'enfance de l'auteur et la série télévisée devenue culte ne se résume pas à une simple "expérience", bien au contraire, « ni jeu qui se voudrait hors du commun, comme le note Christine Jeanney, ni "invention" ludique, formelle. »

Extraits :

L'arrivée

« Je rêve quelquefois qu'il est dans la banquette, il a ôté sa chevalière avec sa montre, posées toujours au même endroit. Ici les endroits s'éternisent, se creusent, pas d'imprévu et c'est douillet. Mais j'ai peur de la grande boule blanche. La peur au même endroit dans la gorge, c'est sa place, posée comme lui.

À suivre le générique, la fin, on déplie ses jambes et la pendule sécurise, pas d'horaires souples, ça emprisonne ou ça rassure, c'est selon. Les jours sont prévisibles. L'anicroche, on la surveille de loin avec méfiance, c'est comme le téléphone, on sursaute quand il sonne. Et si quelqu'un frappe à la porte on est inquiet. »

Le carillon de Big Ben

« Ça prend de la distance, ailleurs, une machine s'occupe de lui. Ce n'est pas une histoire ordinaire, elle se traverse de fils tendus, personne ne sait où ils aboutissent, ce qu'ils actionnent, c'est une histoire complexe, plus grande que chacun des participants et que chacun des spectateurs, qui touche plus loin plus haut, une cible large.

Et si la cible se déformait et avalait les flèches que l'on raconte, si elle voguait en bulle énorme, en héros minuscule muet, si elle se changeait en brouillard, en cloche, en échafaudage, si la cible de cette histoire vivait ses états d'âmes physiquement, extensible et brouillonne, on ne pourrait pas l'attraper et ce serait le but.

Et si, à chaque nouvel œil rivé une seconde sur un des fils que l'on secoue, même par mégarde, et si l'histoire se gorgeait davantage, avalait un peu de matière, ce serait une histoire au futur, agglomérée à mesure qu'elle avance, qui aimanterait les particules, se gonflerait, prendrait ses aises avec la narration, les personnages, les ressorts. »

Danse de mort

« Allez aussi loin que vous avez le droit : une échoppe, épicerie, tenue par un marchand bonhomme, juste ce qu'il faut de proximité pour faire confiance. Lui demander une carte pour trouver la sortie, la sortie du Village. Il propose : format en noir et blanc ou format en couleurs ? Nous n'avons que des cartes locales, monsieur, be seeing you.

Que des cartes locales, on ne nous en demande jamais d'autres. La mer d'un côté et de l'autre les montagnes, les montagnes, les montagnes sans qu'elles soient nommées, barrières répétitives, territoire en jachère et interdit, brumeux, relief orange, des cercles concentriques reproduits proprement sur papier, pas d'autres cartes. Vous-êtes nouveau ici, il ajoute, connaisseur.

Your Village écrit en bas, impératif, c'est le vôtre maintenant, il faudra l‘accepter. Un signal sonore, une trompette joyeuse qui sort d'un haut-parleur, Bonjour à tous ! Encore une merveilleuse journée ! pendant qu'une femme de ménage, tenue noire et tablier blanc, secoue la poussière d'un chiffon depuis une fenêtre, Bruce Chapman court pour la rejoindre.

Numéro 6 inscrit sur la pancarte de cet appartement, suivi de Private, la porte s'ouvre automatiquement devant Bruce Chapman, il entre, elle se referme derrière lui, le piège, être numéro 6 maintenant. La petite bonne s'est esquivée, encore visible quelques secondes, sa petite toque blanche sautillante en perspective dans l'escalier, des massifs d'hortensias autour d'elle. »

Échec et mat

« Peut-être pas de plus grand secret que l'intérieur d'un crâne, y compris pour celui qui pense. De quoi sommes-nous faits, et quelle marée décide de réapprendre un souvenir, de malaxer le sens, des événements tourner la boucle, et les images réapparaissent désunies dans la mémoire si mal rangée. Un moment qui comptait pour rien devenu charge.

Pourquoi avez-vous démissionné de votre service ? Pourquoi décidez-vous de rompre l'agencement ? Nous voulons ce que vous savez, vos épanchements, vos préférences, les films que vous avez aimés, les numéros de vos pages cornées, les parfums, les dégoûts et les plans de villes que vous avez fuies, l'intérieur de vos poches nous voulons retourner et tout voir. »

Il était une fois

« Le temps s'étale, le temps est une multitude de taches dispersées sur du papier buvard, elles se rejoignent, se touchent, s'étreignent à cœur, perdent leurs bords, le temps s'infiltre à l'intérieur des choses comme l'air entre dans des narines et ressort par la bouche des choses, les enroule en lacets qu'il tord sans conscience.

Ensuite il est possible que tout retrouve sa place, le bord des éléments, les atomes amassés, les gens les mots les expressions, les principes de cause à effet, l'ordonnancement mécanique de la chaleur, de la froidure et les chocs douloureux ou les tartines moelleuses, toutes choses qui s'étaient échappées, petit à petit, on dirait que le sens revient.

Le sens revient et c'est une grande flèche qui va de gauche à droite, du début de la rue à son extrémité, d'un étage au suivant, d'un fauteuil à une table du lit à la cuisine et quand les portes s'ouvrent, enfin celles que l'on pousse, on peut presque prévoir ce qui se passe derrière. »

Lotus Seven, Christine Jeanney, Publie.net, 2012.

Grande fierté d'avoir pu diffuser sur Publie.net, dans la revue de création d'ici là n°8, un large extrait de Lotus Seven où Christine Jeanney utilise Google Maps et Google Street View pour revenir sur le lieu de Lusine. Cet extrait du texte dure 20 minutes et fait partie du 5^e épisode de Lotus Seven : Échec et mat.

Auteur :

Christine Jeanney vit et écrit en Franche Comté depuis 2003. Son actualité (textes, chroniques de lectures, publications) est visible sur son site http://www.christinejeanney.fr. Elle a toujours deux ou trois projets en route, par principe. Elle a publié plusieurs ouvrages chez Publie.net : Voir B. et autour, Folie passée à la chaux vive, Fichaises, Cartons, Les sirènes on ne les voit pas un couvercle est posé dessus, Signes cliniques, et Lotus Seven. Elle a également participé à plusieurs numéros de la revue d'ici là sur Publie.net : les n°4, n°5, n°6, n°7 et le n°8.

Liens :

Le blog Lotus Seven, de Christine Jeanney

Article Wikipédia sur la Lotus Seven

Article Wikipédia sur Colin Chapman

Couverture de l'ouvrage par Roxanne Lecomte

Extrait de Lotus Seven dans la revue d'ici là n°8.

Poésie sur écoute - épisode 187

Pierre Ménard — 2012-07-14T08:46:05Z

Écouter en ligne

Klimperei et Voxfazer sont deux musiciens dont j'aime beaucoup le travail musical. Ils m'ont fait l'amitié de participer à plusieurs reprises à la bande son de la revue d'ici là sur Publie.net. Klimeperei a participé à la revue d'ici là n°3 et d'ici là n°5 et, comme Voxfazer également aux trois dernières : d'ici là n°6, d'ici là n°7, d'ici là n°8.

Depuis 2005 Klimperei et Voxfazer communiquent avec les sons, les musiques de films et la langue des oiseaux. 500 km entre eux-deux et ils ne se sont rencontrés que trois fois. La troisième fois c'était pour parler et décider de travailler sur un projet concret. Un album.

Dans cet album, je retrouve l'esprit du Musée du jouet de Bruxelles. Les enfants peuvent monter dans les voitures et circuler librement dans l'espace du Musée. Sur trois étages d'un vaste hôtel de maître Art nouveau, dans un impressionnant capharnaüm poussiéreux, le musée nous fait découvrir l'univers de l'enfance par l'intermédiaire de ses jouets. Il regroupe une collection de 25.000 jouets s'échelonnant de 1830 à nos jours.

Strange reunion III est basé sur une série de conversations musicales, d'échanges. Une aire de jeux pour communiquer.

Format : streaming / téléchargement

Label : bandcamp, 2012

Les 22 pistes de l'album s'achètent en ligne au format de votre choix pour 10 €.

Liste de morceaux (et tweets écrits en ligne en écoutant l'album) :

old water is our national anthem

Réconcilier l'intelligence de la brume et la première imprécision des hymnes... Tes départs n'ont rien changé.

cos' that's where it's hidden...the immortality l hadn't seen

Silence. Dans les mains calmes. La peur et le mystère. La nuit venue son regard s'est altéré. D'une douceur bleue.

ride on (passeggiata)

Promenade sous forme de souvenir possible dans un lieu imaginaire.

hats off to the rabbit

Difficile de ressortir adulte dans la rue désenchantée.

music from bath

Cela commença sous le rire des enfants, cela finira par eux. Bien après les jours et les saisons.

life, proper semantics & gallows pole

C'est moi qui entre dans mon écouteur, qui montre la tête à une nuit différente, à une autre obscurité.

this is rock and roll

Ce qu'on cherche de rêve en soi-même, dans le monde qui nous est offert, dans ce qu'on appelle la vie adulte.

le piano d'hippolyte j.

Leçon d'automne et vieil ivoire rouillé, sombre. Les deux claviers sous la dextérité de l'attaque joyeuse.

these are the clouds

Isolé de la pluie, les gouttes applaudissent au spectacle de la rue, contre les nostalgies de moi-même.

monday 6.4

Éléments lumineux, merveille de l'évidence, merveille du caché. Nous sommes tous une ombre.

strange meeting III part I

Le cœur bat comme si quelque chose ou quelqu'un était là. Impossible de savoir qui. C'est peut-être elle ?

strange meeting III part II

Ce n'est pas un jeu c'est l'écart qu'on met avec soi, un instant.

13 paralyzed faces whose eyes are still looking for peace

Quelque chose résonne de l'autre monde, quelque chose se transmet du secret.

treat' for broken fingers

Je me cache sous les sangles, les doigts me couvrent, les jours qui passent, je rate toujours la même marche.

vamp higher last stand

Ce sont les plans qui nous perdent. Ici rien d'immobile, pas même la peur, pas même le sang, pas même le visible.

disaster sister II part I

Le présent est une perpétuelle catastrophe. Un peu de lumière et déjà c'est un visage qui vous regarde.

valse pour une érosion

Peut-on imaginer ainsi que la valse des sujets, de ses migrations, est la valse de la parole vivante ?

the scarlet curtain part I

Les rideaux tirés. Le corps a disparu. Promesse d'un rêve vibrant de mots, de nombres, récit issu de rien.

the scarlet curtain part II

Mon regard se tourne vers l'intérieur, c'est un cheminement, pas à pas. Nous lasserons-nous du bleu du ciel ?

bones barkers

C'est une ombre dans la nuit. Se perdre pour s'y retrouver, voilà l'essentiel.

avoid any contact with the skin

Faire peau neuve chaque jour. En même temps oui et non. Le sentiment de n'exister plus qu'en surface.

bird's sleepy cry among the deepening shades

Le château est à vendre, autour du parc des fleurs magiques un oiseau, son chant vous arrête et vous fait rougir.

Certaines illustrations ont été trouvées sur le blog de leur collaboration.